Это просто Вьюи блог

время лечит всякую дурь.
так ведь?
тогда почему
не становится лучше.
и вместо голоса -
хрипы простуженные.
вместо души -
что-то скомканное
безвоздушное.
нихуя
никому
не
нужное

я согласна уже
на любую роль,
пусть даже в массовке.

лишь бы
с тобой.

тебя уничтожили…
разорвали, разбили, убили жестоко.
да как же вы до такого дожили?,
что все воспоминания бьются током.

да ты все к чертям просрал, не думая.
теперь ищешь выход: алкоголь, трава.
искать в тупике - ошибочно, глупый
и все, что у тебя сейчас осталось
это стихи и слова.

голос записанный на плёнку несколько лет назад
разговоры по скайпу,
о всяких твоих причудах.
чудо, мы вышли из дома
для того, чтобы жить.
чудо.
мы слишком знакомы,
чтоб просто,
вполне адекватно,
стандартно,
без выкидонов
любить.

Осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы - ворот узок.
Мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
Мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики - новых музык.
Город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
Ничего не движется, даже дым;
Только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.
У тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
Маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;
Так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".
Так зареванными идут из кинотеатра.
Так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.
Кто-то помнит нас вместе. Ради такого кадра
ничего,
ничего,
ничего не жаль.

перечеркнуть
крест накрест
чёрным маркером.
всё глупое детское и наивное.
сами себе подсудимые
сами себя судим.
тайком
и при людях,
крича и молча.
закрывая глаза
и взглядом уткнувшись в небо.

знаешь,
мне надоело
каждой бессонной ночью,
каждым безрадостным утром
в состоянии муторном
от алкогольной интоксикации
или от недостатка снов,
плеваться
плохими
стихами.

мне надоело
проживать
этот холод всем телом,
всем сердцем
и всей душой.

транспоранты
и новостные ленты твердят:
оставайся сама собой.
стань для себя героем.

а я всё никак не перестану скулить:
" я хоть чего-то стою? "
самой становится тошно.

мне так надоело верить,
что нет ничего невозможного.
надоело, и точка.

пусть станет последней именно ЭТА строчка

Зима невольно отождествляется
с чувством внутреннего дискомфорта.
Ощущения не спеша притупляются,
ты будто создан из низшего сорта.
Размышления твои, иного значения,
и в этой зиме не уместны.
Когда в тебе ни порывов, ни вдохновения,
в целом городе становится тесно.

В ЭТОМ ГОРОДЕ ТЕСНОМ
КАЖДОЕ ЛИЦО ИЗВЕСТНО
СРЕДИ ЧУЖИХ ВСТРЕТИТЬ СВОИХ
МОЖНО И НЕ ОДНОГО.
МОЖНО СРАЗУ ДВОИХ.
ЗДЕСЬ ЯРКИЕ ПЯТНА НЕ ЛЮБЯТ.
СЛИШКОМ ВЫДЕЛЯЕШЬСЯ – ОСУДЯТ.
НО САМОМУ ТЕБЕ РЕШАТЬ
ЧТО НА ЛИЦО И ТЕЛО НАДЕВАТЬ:
ЯРКИЕ КРАСКИ ИЛИ МАСКИ.
БЫТЬ ПЕРВЫМ ИЛИ В ОБЩЕЙ МАССЕ.
УЙТИ ИЛИ ОСТАТЬСЯ.
БЫТЬ СИЛЬНЫМ ИЛИ СДАТЬСЯ.

и как окна, на которых не задёрнуты занавески,
твои-ему
стихи.
много
тома уэйтса -
не просто песни
на дисках
/формата CD-RW/
а намного больше.

я могу написать тебе, как я встречаю утра, как ежеминутно в моей голове мелькают твои силуэты. как мне чужие приветы дешевыми кажутся и пустыми, и всякие "как дела" бессмысленно брошеные мне так хочется оставлять без ответа. я могу рассказать тебе, как я провела лето, как часто мечтала о море и хотела, что бы ты в этот момент держал меня за руку и тоже видел этот безумый в августе звездопад, как меня успокаивает снегопад и как я люблю что бы и дождь и град, а я без зонта, и стою под каким-нибудь крыльцом, и капли дождя колко падают на лицо. я могу рассказать тебе, как наступает мой вечер, как я плетусь домой и вечернии фонари так атмосферно меня провожают. как я люблю как пахнут ванильные свечи, как я постоянно читаю-читаю, а слов все равно не хватает, когда в голове ты. я могу рассказать, какие люблю цветы, как я представляю себе взрывы планет и жизнь на Марсе. и как без тебя каждый день не в радость, как я метаюсь из угла в угол, а ты молчишь. а снег падает с крыш, и я иду по льду и столько всего тебе рассказать могу. как мои рассветы на сонном балконе в таких мягких тонах будят меня по утрам и я просыпаюсь и прихожу в себя. как мой подоконник в аллых цветущих цветах в самом разгаре января напоминает про жаркое лето и ночи на тихом пляже. и ты не представляешь даже, сколько всего я могу тебе рассказать.

только видимо это все пустое.

и по-прежнему верить в тебя
легче,
чем верить себе.

под твоей тонкой
незагорелой кожей

теплота кружит вальсы.
и греет те пальцы,
которые к ней прикасаются.

я опять говорю чужими словами, но
никуда не девайся..
никуда не девайся..

а ты не пишешь. веду отсчет.
все так же привычно не
ставлю "без звука".
я помню, как ты согревал
мои руки,
но это не в счет.
я знаю, что стрелки часов
ходят только по кругу
и только вперед.
теперь мы совсем
не подходим друг другу.
ты мог быть джек-потом,
но я - банкрот.
напомню себе, что потом
повезет.
когда-то потом повезет.

уже не важны причины и роли.
наверное, нам поменяли пароли.
отправили счастье не той бандеролью,
ключи раскидали по свету звеня.

и мы, как те стрелки, по кругу ходим.
обратный отсчет почему-то не в моде.
игра вроде пряток. давай-ка, ты водишь.
найдешь-не найдешь?
но

пожалуйста, помни меня..