Это просто Вьюи блог

мне бы скорее начать работать, чем придумывать хобби искать чего-то нового,
поскорее впасть в эмоциональную кому, расписать свою жизнь на простые основы
любви не существует в природе это раз счастья в мире не бывает это два
справедливости ты тут не найдешь это три замри и умри замри и умри замри и умри

люди - не-люди, люди - поллюди,
люди - прелюдия только.
люди, как сникерсы,
люди, как попперсы,
люди как белые кролики,
люди, как памперсы,
люди, как тампаксы,
люди с карманами рваными,
люди - невольники,
нарк-алкоголики,
люди слепые и пьяные.

это не-нация, хочется сдаться,
сорваться, съебаться,
расплакаться.

мама-россия,
я - провокация,
я не могу не остаться.

люди спешат рассмеяться,
люди включают овации.

три месяца всего или много
всего 120 раз проснуться
прожить сто жизней

понять этих песен
понять проще всего
как будто ричи эдвардс
закончился давно

витамины закончились давно
ровно в девять
вот и стишки теперь
для меня не значат ничего

здесь дверь всегда открыта
деревья всегда не цветут
лицами и биографиями

все что я говорю подели на три
и забудь про мои слова. лучше вспомни, как я на тебя глядела
ты не знаешь откуда такое чувство? я уверена, что ему нет предела,
но страшно боюсь терять. так что просто держи, просто крепче держи меня - умоляю.
если вдруг ты уйдешь - с воспалением легких слягу
и тихо умру без снов

открывай
узкие тоннели своих зрачков.
никогда не жди меня, не горюй.
если бы на свете была любовь -

она забрала бы сентябрь, октябрь, ноябрь.

она оставила бы нас в комнате
с голыми бетонными стенами
в середине зимы, которая не заканчивается.

и ничего другого, ничего вечного.

единственная хорошая новость: от горя худеют. никто не рекламирует эту диету, а ведь она самая эффективная из всех. депрессия для похудения. хотите сбросить вес? разведитесь, влюбитесь в кого нибудь, кто вас не любит, живите один и грустите с утра до вечера. лишние килограммы растают, как снег на солнце. ваше тело снова станет стройным и сможет отлично вам послужить – конечно, если выживете.

и вот, крутым кипятком заливая раны,
говори медленно, одевай черный.
это только книги разделены главами.

а люди… о чем они?

а люди… куда они
уходят, не возвращаются?
напевают моцарта среди капельниц,
забывают моцарта, летят вниз.

Сны падают внутрь меня переспелой черешней. Ты живёшь там уже полгода. Какого лешего?!…Превращаешься во что-то родное, до боли личное. А меня превращаешь в молчаливую истеричку. сигареты, чай, твоя страничка..

Мне необходимо держать пальцы твои и цепляться за куртку.
А, помнишь, мы так смеялись, и я пропускала маршрутку?
А, помнишь, нам было хорошо и совсем не больно?
Теперь ты небо, я - море.
I'm sorry.

этот мальчик в горле сидит
как спица,
раскаленная докрасна;
либо вымереть, либо спиться,
либо гребаная зима

и память держит за плечи и бьёт наотмашь, щеками в асфальт.
и это не то что больно, это просто непримиримо.
но если бы мне был дан шанс отмотать время назад,
я всё равно ни за что не прошла бы мимо.

ладно, я начну, сама ведь всё завела:

мне формально уже не болит про «как там твои дела»,

мне неинтересно, как зовут ту, что сейчас для тебя мила,

я всегда была мисс как-жалко-что-тяжела

(а по факту – просто делалась чуть сильней).

я не сломалась, выдержала, пережила,

ты же видишь, что я смогла.

я теперь умею дышать ровней.

мне формально теперь без разницы,

где ты ночуешь и с кем ты пьешь,

что ты пахнешь moschino и для себя живешь,

как ты куришь, дышишь,

как скоро сбежишь, уйдешь

от хорошей милой очередной.

ты прекрасно всегда говоришь, по сценарию сладко врешь,

и ты всех переубедишь, и ты всех всё равно вернешь,

и со всеми на уровне «позвоню – и ты прилетишь,

на крайняк – придешь».

но уже, наверное, не со мной.

мне хотелось, чтоб ты оставался

а теперь, для этого, не нахожу причин.

до свидания, встретимся через годика полтора.

посидим,

помолчим.

Будет много вопросов и много дел.
Будет играть в голове мотив,
который ты мне напел.
Будет хотеться жить.
И будут сбываться мечты.
Но я выпадаю из всех расписаний,
пока ты целуешь меня на прощание
не прощаясь, а возвращаясь в сны.

Мне так хочется иногда ни сильной не быть, ни смелой,
а просто сидеть и думать
о том, кем мы стали друг другу,
сколько нужно лететь, чтоб достать
до звезд
и почему меня ничего не волнует так,
чтоб всерьез.