G. M. Coriolanus

Мама меня озадачила сегодня. (Меня очень расстраивает твоя позиция. Та, по которой тебя любят исключительно за что-то. Ты к нам тоже так относишься? Любишь только за то, что мы тебе деньги высылаем? Подумай над этим. Это идентично). Я не могу понять, за что я люблю родителей. Эта дурацкая сентенция вытекает из моей логики: грубо говоря, я размышляю так, что любят обязательно по причине-хорошей или плохой, не важно. Просто так не любят. Теперь я задумалась, за что я люблю родителей. За то что они любят меня? Да вроде нет. За то, что вырастили и дали жизни? Пожалуй, да. За то, то это мои самые близкие люди на земле и мы можем друг-другу доверять? Частично. Я не уверена уже насчет близости и доверия. Все не так, не так, не так, как раньше было.

Несмотря ни на что, этим домом бессознательно движет любовь, она и только она.
Сегодня я думала, что любовь безгранична, и это меня пугает. Мне не верится ни во что, что не имеет предела, а главное - обоснованности. И, кажется, еще длинный путь предстоит, чтобы понять все это, а возможно, и целая жизнь.

Кажется, настало время для меня вести личный дневник. Мне нужно хоть как-нибудь записывать правду, которую я никому не могу сказать, и записывать нужно это главным образом для того, чтобы не запутаться во всем, что я делаю и говорю. Почему я путаюсь? Потому что говорю неправду. Мне нравится врать, а еще сильнее мне нравится говорить правду, и когда уже все вникнут в нее, вырывать все ростки истины из своих слов, превращая их в полнейшую ересь. Я никогда не смогу сказать то, что хочу, и мне нужно разобраться, почему так происходит.