Хороший писатель и плохая актриса. I am who I am in my head.
18+
memories of a fantasy / professional fake ginger
Невидимое целое присутствует в каждой своей части и определяет его сущность
Продолжай говорить, что мы те, кто мы нет, это забавно.
Продолжай отвечать невпопад, парировать, рассказывать, умилять.
Продолжай соскакивать, съезжать, срываться с вопросов и тем, которые кажутся острыми.
Продолжай очерчивать круги на воде, вызывать мою ревность, играть с ножичками.
Продолжай вызывать воспоминания 10-летней давности.
Просто продолжай. Я не останавливаю.
Каждый раз, щупая левый карман пальто, вспоминаю Флёр:
«Ключи проверяю в кармане»…
Она и правда не придет, эта девочка, нежное маленькое существо с золотой головкой. Она не придет, доверчивая, ранимая, обидчивая девочка. Девочка-плакса, которой жалко и людей, и котят. Девочка, которую обманули в детском саду. Которую напугала Снежная королева. Девочка, милая добрая девочка. Мы её утопили, убили, убрали. Мы её сожгли, запеленали, уничтожили. Она не придет, она не приходит.
Прихожу я. Жесткая, агрессивная, бессердечная холодная сука. Я теперь буду вместо неё
У меня
её лицо, её имя
Ключи проверяю в кармане.
Ты говоришь, что я хорошая, но она — не я.
Мысли, чувства.
Именно в таком порядке.
Какие-то грязные, лохматые эмоции в клетках.
Какие-то нечеткие, размытые мысли по кругу.
Абсолютно осенний лес, и это апрель. Я гуляю в нём, я и есть он. Пока контроль за списком посмотревших сториз не возьмет верх. Пока женская обида и/или ревность не возьмет верх.
Пока неуверенные мысли не возьмут верх. Пока пацанские цитаты вперемешку с Шекспиром не возьмут верх. Пока я не смогу победить сама себя, так что ли?
Слишком рано я решила, что с меня достаточно, что я сделала достаточно. Слишком рано я решила, что года, посвященного семье и дому хватит — не хватит. Вернись к делам, займись собой. Слишком рано соскочила. Займись.
Не волнуйся, я не посвящу тебе больше не строчки.
Идет снег. Да, это конец марта, да, недавно было +8, да, сейчас идет снег. Крупчатый, мокрый, не такой уж и белый.
Но идёт.
Я. Плакала все выходные, потом смеялась, опять плакала. Засыпала в каких-то фантазиях, самой себе говоря: «ну ты же сама знаешь, что ничего этого не будет». И всё равно кончила.
Наверное, я могла бы снять собственную драму «Белорусский вокзал». Было обидно, что всё вот так. Было очень обидно, но и понятно, почему. Всегда было понятно, почему. Череда красных флагов так действует на быка. Было обидно, что уже конец. Ну, сейчас я думаю, что конец. Сейчас я перестала включать альбом Self Esteem, перестала ждать, что его включишь ты. Перестала (ну да) ждать сообщения. Не перестала ныть. Не перестала читать любимые философские мемы в одной соцсети.
Я второй раз разжимаю кулаки, разжимаю железную хватку. Еще не знаю пока, насколько похолодает в душе. Еще не знаю пока, насколько сумею сдержать агрессию. Еще не знаю, скажу ли что-нибудь или всё же нет. Еще ничего не знаю, кроме того, что кровь пойдет не туда, куда надо, а туда, куда сама захочет. Но лицо сдержит. А вот мысли в такой близости отступят.
Сидя тогда в поезде, вся такая лавандово-зефирная, я четко видела, что теперь моя жизнь едет вот туда, и я не могу выйти. Мне не сойти отсюда, в какой бы огонь не мчался вагон. Пока что не моя остановочка. И с этим просто надо смириться, разложить на сидении рюкзак и перчатки, расстегнуться, снять солнечные очки и надеть наушники. Устроиться. И ехать, куда оно ведет. Все-таки сон о поезде был пророческим: в реальности вместо брендовой сумки у тетки, в остальном точно такой же, были какие-то лохмотья. Вот не туда теперь и едем.
Льдина, что съехала и перебила оптоволоконный провод. Льдина, что съехала и перебила соединения сердца. Льдина, что из моей любви сделала нелюбовь.
Самые популярные посты
