слышишь?

деточка, тебе лучше залечь на дно.
почему? потому что ему действительно всё равно.
и закрывая глаза, засыпая, знай одно:
бог не ставит преград, которых пройти не дано

просто выцвело лето, как старый родной портрет
разлагаясь на осень, протяжно дождями стонет

скажи, почему в тебе меня больше нет
а во мне ничего нет кроме…?

и откуда во мне столько медленных снов
где ныряю в твои ладони?

верь моему молчанью.
ведь самое громкое звучание -
это когда бьётся твоё сердце.
вот тогда никуда не деться
от твоего пронзающего взгляда.

Милый Элиот, в целом мир бесконечно правилен,
Он всегда повторяется, все повторяется заново.
Тех, кто умер, тоже, тоже придумают заново…
Вот когда я себя убеждаю в этой нелепости,
Я становлюсь спокойна и переплавлена
И отключаю лопасти
И умираю в сон.

у меня есть плохая привычка,
здороваться с девочками,
с которыми спишь ты..

иногда мы болтаем о чем то
иногда даже пьём до зори

у меня есть в сумочке "бэйлис "
и парламента пачка лежит

у тебя три квартиры, машина
и гитара в руках вновь звучит

нет, не больно, и даже не жалко
убеждаю себя " по любви "

у меня есть плохая привычка..

у тебя моё сердце в груди..

осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы - ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики - новых музык.

город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
ничего не движется, даже дым;
только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.

у тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;

так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".
так зареванными идут из кинотеатра.
так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.

кто-то помнит нас вместе. ради такого кадра
ничего,
ничего,
ничего не жаль.

ты видела какая у него спина?
у меня от неё мурашки.
я готова была быть для него
обыкновенной в клеточку рубашкой.

твое "привет" все чаще звучит как прощай
бьет через уши по чувствам
мы еще увидимся до зимы, обещай.
ноябрь - наш еще один шанс на безумство.

мое "привет" доносится из глубоких ям,
в которых влюбленный мальчик хранит свою боль,
о ней даже не рассказывают морям
и я для тебя, кажется, полный ноль

а пульс отбивает отчетливый ритм джаза
в ожидании тихого "я твоя "
и, знаешь, твой взгляд для меня наивысшая точка экстаза.

я чувствую, что люблю тебя

а при ходьбе, споткнувшись и отряхивая пальто -
ты внезапно остановишься и поймешь:
для счастья ведь главное не затрагивать личных тем,
не писать смс, напившись,
не звонить ночью,
не доказывать никому своих теорем,
а просто быть.
желательно для кого-то.
и еще желательней - всем

мысли покрываются пылью,
окна настежь все распахнуты,
я тебя не люблю, но сильно
скучаю по твоему запаху

в такие ночи можно услышать: хочешь нож в спину?
хочешь я тебя так покалечу, что ты промолчишь.

больно не тем,
в ком боль.

а тем, о которых
не помнят.
чьи имена
не произносят всуе.
в воображении не рисуют.
не пишут писем.
не шлют открыток.
не оставляют дверь
преоткрытой.
не спешат обогреть
бесконечной зимой.
не держат за руки.
и не ждут
домой

у него каллиграфический почерк и взгляд подонка,
очень правильный и до боли неисправимый,
он не выглядит мужественно, даже хрупко и тонко,
и при всём безумстве ему идёт слово «любимый».
у него все просто, так что он дико сложный,
миллион частей, собрать бы его, как мозаику.
он реальный и странный, почти невозможный.
он, как кот, потерявший свою хозяйку. –
он приходит-уходит до слов "Оставайся",
и тогда он точно уже не вернётся,
хоть звони, хоть пиши, хоть о дверь разбивайся –
не откроет. при встрече так…улыбнётся
он по жизни в стратегии, - личный принцип.
он по жизни в кругу красавиц-нимфеток.
он приходит. и ты посылаешь к чёрту всех принцев,
а его уход запиваешь кучей таблеток.

время всегда хладнокровно
всё умеет как нужно рассчитать
всё по чертову метроному:противно чётко и ровно
а я не дружу со временем.потому что ненавижу ждать

сколько пыталась так и не смогла разгадать,
в чём суть
шум весеннего ветра за окном не даёт уснуть
не даёт сосредоточиться
что ты, нет никакого ощущения одиночества

у меня всё хорошо

только когда это всё закончится?
скорее бы всё прошло