Le Bien Qui Fait Mal

у тебя на все найдется достойный ответ,
пусть и похожий на самовнушение,
ты все так же веришь заголовкам газет,
и называешь любовью простое влечение..

Вырывайте любимых с корнем,
если им хорошо без вас.
Научитесь справляться с горем
в самый трудный тяжёлый час.

Вырывайте из сердца быстро,
даже если уже глубоко.
Подпишите себя на убийство,
чувств, в которых вам имя "никто".

Вырывайте, бросайте в мусор
и не думайте тосковать.
Вы не станете жалким трусом,
им на вас всё равно плевать.

Только помните, знайте, верьте:
вы кому-нибудь очень нужны.
Тех, кто любит вас не убейте,
на фронтах хладнокровной войны.

Всё так и было. Так оно и было.
Я не любил её, она меня любила.
Я не спешил, она не торопила,
Я не решил, она за нас решила.

Я исчезал, она меня искала,
Я возвращался злой и сам не свой.
Когда я врал смотрела и молчала,
И улыбалась мне, качая головой.

Я ревновал, она не ревновала,
Я предавал, она была верна.
Я не прощал она мне всё прощала,
Всю ночь тихонько плача у окна.

Запорошило всё, метелью закружило,
Дорогу к дому снегом завалило.
Всё так и было. Так оно и было.
Я не забыл её… Она меня забыла.

Розы красные, фиалки синие — и ни капли ни вкуса, ни смысла в этом.
Лицо запоминается меньше имени. В наш век модно зваться поэтом.
Каждый второй — помесь Есенина с Бродским, Сафо с Крыловым -
И слава богам, если из всего этого получится Полозкова.
Здесь все друг друга знают; на пороге метят друг друга полукивком.
Садятся в кресла, закуривают, пьют чай с медом и коньяком,
Апплодируют, если выступающий замолчит…
А чего он читал — пусть разбираются близкие и врачи.
В наш век, сломанный сначала Советами, потом внезапным царем,
В наш век, вскормленный, словно дворовый пес волчьим молоком,
Интернетом, революциями, борьбой за правду и без -
Только ленивый еще в поэзию не залез.
А кто не залез, у того своя правда, свои дела,
Свои идолы и кумиры, свое мнение и права,
И что там очередная бешеная родила
На пяти страницах бисерным почерком — трын-трава.
Голос поэта — уже давно не рупор народа и даже не его писк.
Когда мир открывает страница вконтакте, нет и намека на риск.
Каждый второй анонимен, безлик, но он
Может порадовать Сеть своим новым стихом.
И по лайкам определить размер лаврового венка.
Иногда хочется дать поколению такого пинка,
Чтобы больная задница стала большим клеймом
И напомнила чертовым интернет-дикарям о том,
Как всего лишь каких-то тридцать годков назад
Было страшно раскрыть тетрадь и поднять глаза,
Было страшно подписывать имя свое под строкой.
И зваться поэтом значило забыть про жизнь и покой.
Я бы посмотрела тогда в пьяные ваши глаза
И спросила, кто бы из вас решился писать.

Впрочем, если говорить честно без всяких «без»..
Я бы такой вопрос задала и себе.

Ф. Кафка: Я думаю, нам следует читать только те книги, которые ранят и терзают нас. Если книга, которую мы читаем, не бьет нас по голове, то зачем ее читать? Чтобы почувствовать себя счастливее? Бога ради, мы можем быть счастливыми и без книг, да и такие книги можно написать самим, если надо. Нет, нам нужны книги, которые действуют как глубоко волнующее нас несчастье, как смерть человека, которого мы любим больше себя, как пребывание в глухом лесу вдали от человеческого жилья, как самоубийство. Книга должна быть топором, которым можно разрубить замерзшее внутри нас море. Я в это верю.

У всех забвенье и раздумье, а у меня любовь и тренировка!

Май 35-го г.
В молодости я требовал от людей больше, чем они могли мне дать: постоянство в дружбе, верность в чувствах.
Теперь я научился требовать от них меньше, чем они могут дать: быть рядом и молчать. И на их чувства, на их дружбу, на их благородные поступки я всегда смотрю как на настоящее чудо - как на дар Божий.

13 февраля 36-го г.
Я требую от людей больше, чем они могут мне дать. Бессмысленно утверждать обратное. Но какое заблуждение и какая безысходность. Да я и сам, быть может…

Камю. Записки абсурдиста

Ушел, - невелика потеря,
Для многих людей.
Не знаю, как другие, а я верю,
Верю в друзей.

Интернет, магазины, кафе, подруги,
Телевизор и теплый ночной камин-
Ничего не спасает тебя от скуки..
Ничего.. Потому что в душе один.

И когда в -20 замерзнут руки,
Ты оденешь свитер, накинешь плед..
Но никто не согреет так лучше, чем руки
Человека, которого рядом нет.

Черт возьми, заставь меня остаться.

эй, кот пошли
смотреть сериалы,
поужинаем малость,
выпьем чай,
посмеемся вдоволь,
только не скучай,
промурлыкаешь на ушко,
чуть побудешь
моей подушкой,
мы так давно не были вместе,
я уже забыла, как ты интересен

когда бросаешь всех ради одного человека,

не надейся на то, что человек не бросит тебя ради всех.

Ты нравишься мне. И мне, кажется, это так нужно.
Нет-нет, не подумай! Ты просто мне дорог порой.
Не в качестве друга. Совсем без претензий на мужа.
И мне наплевать, что случилось с моей головой!

Мне нравится слушать с тобой пенье птицы на крыше,
и, щелкая пальцами, мерно насвистывать рок.
Мне нравится все: как ты куришь, смеешься и дышишь.
И я вне претензий на твой холостяцкий порог.

Мне нравится кот твой, укравший на кухне сосиски.
Твой шепот так близко, почти у меня в волосах.
Я чувствую где-то в висках незнакомый мне выстрел,
и тихую полночь, уснувшую в бойных часах…

Подружек твоих недочитаны слезные фразы.
Мой бывший при встрече глядит на меня свысока.
И я - вне закона от нашей взаимной заразы,
которая красит в цвета твоих глаз облака.

И я вне надежды дожить до пришествия вместе,
и строить ковчег, и по паре пускаться в моря.
И я не вживаюсь в роль в белом шифоне невесты.
Ты нравишься мне. А другие - пускай говорят.

Обиженный март разрыдался под вечер воскресный -
и брызги из лужи опять у тебя под ногой.
Я слышу вокруг о любви позабытые песни.
Ты нравишься мне. И я очень хочу быть с тобой.

Ты не тот, кто мне сейчас так нужен,
Ты не тот.

Город мой в который раз простужен,
Всё пройдет.

Говорят, что всю неделю дождик,
Будет лить.

Развести руками тучи можно.
Надо ли?

Поначалу все легко и складно,
А потом?

Кто-то должен быть сильней и выше.
Это я.

И роняют золото на крыши
Тополя.

О тебе последняя из строчек,
Как кинжал.

Я люблю уют в доме. Люблю эти уютные мелочи: небольшие подушки на диване, семейные фотографии, мягкий плед на кровати, красиво украшенный стол и запах выпечки из духовки.
Я люблю уютную одежду: вязанные или просто мягкие свитера, если покупаю, то хоть на размер больше моего. Люблю шарфики и шапки с помпонами, варежки с красивым узором, и милые носочки тоже люблю.
Я люблю уютные кафе, такие, в которые хочется прийти с подругой, заказать вкусное пирожное и просто пообщаться, уютно расположившись в кресле. Люблю эту атмосферу в кафе, особенно перед праздниками.
Я люблю уютные книги, которые хочется перечитать, как в первый раз, или те, которые ты читаешь первый раз, но ты уже не можешь оторваться.
Я люблю уютных людей. Люблю, когда могу поговорить с человеком о чем угодно; когда неважно кто первый пишет, главное - само общение. Уютные люди - те которые всегда рядом, они становятся частью тебя. Они первые узнают твои новости, они переживают за тебя, как и ты за них. Именно такие люди уютные для меня.

Я люблю уют. Во всем.