Это просто Вьюи блог

оставь меня боль, подари любовь бля
как на раны соль твой голос в тишене
ломаются судьбы, люди меняются
очередная сука так долго забывается

её глаза красивые, как море
будто соль на дне бутылки растворились вскоре
в памяти те слова на лавочке стоя
ты не как, все
да нет, простой я

открывать свою душу никому нельзя, ибо они откроют твою душу кому нибудь другому

молчание терпкое, ставшее звуком комнат, и числа, в которых я путалась без конца.
пожалуйста, разреши мне тебя не помнить, особенно взгляда и тёплых всегда ладоней, и слишком знакомых черт твоего лица.

я не меньше, чем силу, люблю твои слабые стороны.
тебе нужен покой, подожди с ролью супергероя.
я вылечу все твои раны, омою их собственной кровью.
я способна, я очень вынослива, я два года живу с разъедающей болью
с неизученным докторами, опасным и непроходящим синдромом
аморально сильной, всепоглощающей, жадной любовью
к тебе одному. не вздыхай удивлённо, не морщи брови.
это мелочи, это житейское, крайне привычное и пустое.
мы вернем твою девочку, чего бы мне это не стоило.
только бы ты был весел. только бы был спокоен.

я бы переломала хребет этой любви,
если бы не была ее вечным податливым пленником.
этот вирус везде - даже в моей крови,
он выбит в виде твоего имени у меня на ошейнике.

старой любовью пахнет вокруг, но обращаться можно лишь на "старый друг"

когда станешь меня забывать, дай знать, и я перестану ждать тебя у парадной.

и чтобы тебя впустили, научись впускать сам.

черно-черными
чопорными ночами
молчали скучали
качели качали

качали нефть из каждого позвонка
ты ждешь ребенка
он ждет звонка.

никогда не пытайся вернуть то, что умерло.
даже если это любовь.
она вернётся и убьёт тебя.

ты знаешь, на свете полно похожих.
на голову больше, чем сотни тысяч.
пока люди спорят о цвете кожи,
их души друг друга спокойно ищут.

всё просто: берут небольшую книгу
и просят у строчек случайный адрес.
находят заветные, слева снизу,
счастливые цифры. и вот осталось

немного монеток для таксофона.
они набирают несложный номер,
и там, у душевного телефона,
другая душа их, конечно, помнит.

они говорят обо всём на свете,
пока не истратят в кармане мелочь.
поэтому важно монетки эти
беречь, не использовать слишком смело.

бывает, что души друг друга встретят,
случайно, гуляя бессонной ночью,
и если друг друга они заметят,
запишут в книжонку себе по строчке.

ты знаешь, на свете так много разных,
их больше, чем в мае бывает кошек.
и самое главное, пусть не сразу,
но всё же набрать телефон похожей.

иные люди могут, сами того не зная, годами служить источником света в жизни других людей, в то время как их собственная жизнь идет другими, скрытыми от глаз путями.
и точно так же человек может стать демоном, раковой опухолью для кого-то, кого он едва помнит, а может быть, и вообще не знал лично.

кто-то не умеет прощать.
ты же - прощаться.

так ведь бывает – ты все для себя решила,
вставила в сердце не просто иголку — шило,
вышила строчками – я тебя разлюбила,
видишь, как просто ты умер, мой славный друг.
но учащается пульс, когда он – на связи,
хоть бы глоток – этой твари, скотины, мрази –
хоть бы комок это липкой, вонючей грязи –
этих его – бесконечно любимых рук.