морее

любоу

мальчик, выбирай себе девочку по нутру,
по уму, по плечу и по силам.
потому что есть такие, которые тебя в порошок
сотрут
(хорошо -
не сведут в могилу).
вот ты говоришь, что ты любишь умных, начитанных,
сильных.. на деле это - понты.
есть такие женщины, да - глушащие вискарь литрами.
не пьянея - не то, что ты.
есть такие - в морге работали по две смены,
кожу с трупов срезали ради тату на ней,
знающие, по какой тебе врезать вене,
чтобы ты подох за минуты.
они сильней,
они умнее тебя. они съедят тебя с потрохами.
лучше ищи себе пахнущую духами,
а не формальдегидом или чем-то под сорок
градусов, с коллекцией из срезанных с трупов наколок
или черепом на столе.
ищи себе ту, для которой *ты* - главное на земле,
а не отхаркивание строками в ноутбук.
ищи себе нежность теплых и мягких рук,
а не упрямый взгляд исподлобья прямо в твою суть,
выворачивающий тебя наизнанку.
будь
ты хорошим любовником, супругом и отцом,
носи на безымянном тоненькое кольцо,
закрывай окна на ночь, кофе вари к утру.
выбери себе женщину по нутру.

Турнезоль.

так вот, значит, что им нужно — ложь. красивая ложь. они хотят, чтобы им вешали лапшу на уши. люди — болваны.
Чарльз Буковски. Хлеб с ветчиной

глубина души — это хранилище тайн и секретов, где нужды и страхи толпятся, пихаясь локтями, как пассажиры в переполненном вагоне метро
Стивен Кинг. Нужные вещи

человека невозможно вытащить из-под завалов прошлого. либо ты выкарабкиваешься самостоятельно, либо остаешься под обломками
Элис Сиболд. Счастливая

не замечая лестниц,
не сея паники,
прокручивать "я люблю тебя" в голове,
как патрон в барабане
у револьвера.
нужно не просто казаться,
нужно правда быть смелым,
чтоб сыграть в эту версию
русской рулетки.
для таких вот азартных
и были
придуманы нервные клетки,
замки, заборы
с колючей проволокой
и колеса,
под которые
бросаешься, когда уже правда
совсем ничего не болит.
" я люблю тебя" - это как выстрел,
который еще не прозвучал,
но обязательно
прозвучит.
Мария Нева

день пятый. я еще дышу.
по-честному: надеялась, что сдохну.
тебе почти что не пишу,
практически не говорю о тебе,
почти удалила твои фотографии,
переписку нашу. ну вообщем, почти избавилась от всех реликвий.
медленно, но верно выползаю из алкогольно-зависимой ямы.
ты там не переживай (как-будто ты переживал),
со мной всё в порядке, я часто улыбаюсь с друзьями,
они мне, кстати, постоянно звонят. они, между прочим, по мне скучают.
я тут планы начала обозначать на будущее: ну типа универ, работа, семья и дети
и пусть ты навсегда останешься лучшим - об этом не должен знать никто на свете.

вот так и кончилась наша сказка про нелюбовь, амигос.
недельный срок, спасибо за то, что было,
хотя, важнее поблагодарить за то, чего не было, за то, что могло случиться.
волшебная ночь, думаю, ты помнишь.
она уже не повторится, разве что приснится.
и всё твое глупое наивное детское непонимание,
непонимание происходящего и мыслей моих спонтанных.

спасибо, за твою несильную небритость,
спасибо за улыбку, жесты, руки сильные.
спасибо за мои чувства,
просто.
спасибо.

я стою на вокзале, считаю наличность.
я звоню попрощаться тебе. пелена.
я звоню, я кричу, я ору истерично..
.. и в ответ тишина. тишина. тишина.