Неправда, что жизнь мрачна, неправда, что в ней только язвы да стопы, горе и слёзы!.. В ней есть всё, что захочет найти человек, а в нём есть силы создать то, чего в ней нет
Дело не в дорогах, которые мы выбираем, а том, что внутри нас, заставляет выбирать наши дороги
заставляешь меня думать…а что самое глвное-задумываться.
благодаря тебе я поняла.все беды в моей жизни из-за одного вопроса."почему?".
эти шесть букв как секъюрити сопровождают меня с самого рождения.
нет, я не любопытная.нет, мне даже не интересно.
просто этим словом я привыкла защищаться.
привести пример?могу сразу несколько миллионов…
-заправь постель
- почему именно я?
…
-обьясни, за что ты так не любишь вербера, баха и пикассо?
-а почему люди считают нужным возводить в ранг шедевра то, что не заслуживает даже внимания?
я правда не люблю вербера, баха и пикассо…а ещё одри хёпберн, братьев галлахеров и windows vista.
шум, рекламу на сайтах и назойливость я совсем не переношу.
это "почему" вырывается в самый ненужный момент, заставляет краснеть и чувствовать себя виноватой.
я миллион раз до неба пыталась заменить его чем нибудь другим.пыталась жить совсем без него.
но оно, как моё второе Я…постоянно рядом.
почему я так быстро разочаровываюсь в людях?
почему Йен Кёртис выбрал такой путь?
почему все оперные певцы такие зануды?
почему любовь бывает безответной, зимняя депрессия длится 12 месяцев напролет, каждый считает нужным учить жизни другого?
заметь, мне не любопытно знать ответы.мне даже не интересно…
Не надо, не стоит, не пробуй, не делай,
Не плачь, не кривляйся, не смейся, не ври,
Не спи, не валяйся, так быстро не бегай,
Не падай, не пой, не дыши, не кури.
Не спорь, не груби, не бросай мимо урны,
Не прячь, не ищи, не люби, не страдай,
Не пачкай одежду, не радуйся бурно,
Не прыгай, не ползай и не забывай.
Не верь в приведений, злых духов и бога,
Не лазь по деревьям, не злись и не бей,
Не стой под стрелой, не проси слишком много,
Не трогай прическу, не балуй детей.
Не езди так быстро, не пей эту гадость,
Не будь пессимистом и так не шути…
Я слушал всю жизнь вас… Жаль, только под старость
Придумал, куда же вам, умным, идти.
Кортес Н.
Будний день. Пятница. Ресторан. Ты и Я. Романтичная обстановка. Как в кино. И тут… официант, принес меню.
- Будете заказывать?
Он: - Вино. Белое. Полусладкое. Или красное. Горькое. 1987 года.
Она: - Каппучино. Черный. Долька лимона. Ложка сахара.
- Что-нибудь к каппучино?
Она: - Нет. Ненавижу сладкое.
Ушел… Музыка. Взгляд. Вопрос.
Он: - Скажи, почему такой заказ? Это имеет отношение к тебе?
Она: - Черный – как мои глаза, пропасть, невозможно выбраться. Долька лимона – горькая как моя душа. Ложка сахара – сахар тает, он не вечен, но кардинально меняет вкус. А ты? Полусладкий и горький, странно.
Он: - Да так… Неважно.
Ровно через месяц, в пятницу, я проснулся и не увидел её рядом. Она ушла как раз тогда, когда я понял, что она единственная. Оставив записку – «Каппучино. Черный. Долька лимона. Ложка сахара… Он не вечен, но кардинально меняет вкус»…
И так прошел год. Не заводил отношений, и каждую пятницу хожу в тот ресторан. Каждый месяц, в пятницу, видел её, с новым кавалером. Каждый раз один и тот же заказ как и она тогда заказала и заказывает до сих пор.
Пятница. Ресторан. Я. Еще неделя и она появится тут. Официант. Заказ. Каппучино. Черный. Долька лимона. Ложка сахара.
- Извините Сэр. Я хотел спросить. Этот заказ вы делаете уже год, после того ужина с девушкой. Я тогда обслуживал вас. Каждую пятницу обслуживаю вас и каждый месяц её. Так почему вам не заказать что-то другое? Может, уже поставите точку? Все бессмысленно.
Он: - Хм… А знаешь, принеси мне Вино, белое, полусладкое, и… красное, горькое, 1987 года.
Белое – потому что ты прекрасна, оставила след. Полусладкое – потому что я тебя и знаю, и в тот же момент нет. Красное – потому что ты как оно, горькое, бездна, не выбраться. 1987 – долгий настой, самый прекрасный вкус, незабываем.
Я все знал. Еще до знакомства. Да, ты была моей целью. Все говорили недоступна. Я люблю рисковать и ломать крылья таким как ты. Но произошло одно маленькое «но»… Черные как твои глаза – бездна, выбраться из которой невозможно… Да…. Я влюбился…. А ты…
Мария узнала множество мужчин. Ни возраст, ни то, как человек одет, роли для нее не играло, ее "да" или "нет" зависели от запахов. Она не имела ничего против табака, но не переносила, когда от клиента несло дешевым одеколоном, немытым телом или винным перегаром. "Копакабана" была тихим местом, да и вообще для продажной любви нет на свете места лучше, чем Швейцария, при условии, что у тебя есть вид на жительство, разрешение на работу и ты свято выплачиваешь социальную страховку. Милан неустанно твердил, что не желает, чтобы его дочери увидели его имя на страницах газет, пробавляющихся скандалами, и потому, когда надо было подтвердить статус любой из его подопечных, был непреклонней и суровей любого полицейского.
Я пишу затем, чтобы глухую тоску переплавить в светлую печаль, одиночество - в воспоминания. Чтобы, дорассказав самой себе эту историю, швырнуть ее в реку.
Время идёт. Даже когда кажется, что это невозможно. Даже когда каждое движение секундной стрелки часов болезненно отстукивает подобно пульсирующей крови после ушиба. Оно идет неровно, неуверенно пошатываясь, то тянется, то замирает, но все равно продолжает идти. Даже для меня..
Мне нравится,
Что вы больны не мной,
Мне нравится,
Что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной,
Распущенной,
И не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.
Спасибо вам
И сердцем и рукой
За то, что вы меня — не зная сами —
Так любите;
За мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши
Негулянья под луной,
За солнце
Не у нас над головами, —
За то, что вы больны — увы! — не мной,
За то, что я — увы! — больна не вами…