taint

Эта история про одну женщину средних лет, которая за свою жизнь не смогла научиться испытывать чувства к другим, не смогла никого полюбить. Её сердце было черство и безнадёжно пьяно. Она стала не пригодной для общества. Той потерей, которая не нужна людям. Эта история посвещена моей подруге, Галимской Анне, сыгравшей в моей жизни очень важную роль. Человеку научившему меня не скрывать чувства и эмоции. Спасибо.

Скрыла гнев и изменила
По себе она сама.
Жизнь подругу наградила,
никому и не нужна.
Нет любви к тому, как люди
привыкают, посмотри:
Жизнь-делёжка старой меры,
никому не дай, соври!
Что пустое сеет, знает.
Только не винит себя.
От того, что уже видит
одинокая она.
И забота стала в тягость,
потеряла жизни нить.
Зеркала побила в спальне,
нечего так много пить!
Так устала бить баклуши,
спорить и болтать с собой,
что уже звонят в психушку
все соседи в перебой.
И кому нужна обуза,
что не может говорить,
та пьяньчуга, за забором,
станет только громче выть.
Жизнь уроков не давала,
иль не видя никогда,
стала нудной, обделённа,
тем, что рушила сама.
Ох, подруга некрасива,
неучёна, неумна.
Жить уже по-человечьи
разучилась навсегда.

По новому слажена
работает схема,
прогресса цепочка,
неонова сфера.
Предательски схвачено,
по обстоятельствам,
терпенье потрачено,
и разберательствам
нету конца,
и без венца,
как-то надуманно,
кем-то продуманно.

15.09.2011. Чт. 22:02

Писала находясь в больнице, в инфекционном отделении.

Сново здесь просыпаюсь,

взгляд опять в потолок.

За себя не ручаюсь,

всё теряет свой толк.

И в пружине кровати,

что стара как наш мир,

много старой печати

и проеденых дыр.

Батареи не греют,

ведь теперь не сезон.

Много дети болеют

не влияет муссон.

В нереальности лета,

как невиданный гранж,

одиночество света

померкнувших лаж.

И в борьбе неохотно

проявляя печаль,

так металлам угодно

выплавляться на сталь.

Отлетели те мысли,

что висели в уме.

Из больницы бежали,

их найду я в норе.

Поиск техно-нирваны,

как потерянный вир.

Так болят только раны

от музыки лир.

Сон дурному научит

иль не даст ничего.

Кто-то что-то пророчит

всему свету на зло.

Я актрисой не стала,

развязался язык.

Одиноко упала,

слышен был только крик.

И теперь поэтесса,

что живёт сотни лет

приносит лишь стресса:

неудачный проект.

Так замучены нервы,

сверху сыпана соль.

Все слова так не верны

остаётся пароль.

15/09/2011 23:41

Написала на одном дыхании на лист карандашом и не исправляя не единого слова.

Дикая нехватка времени,

личного, поперечно-связаного

с дорогими, любимыми, непростыми.

Дикая нехватка времени,

стиля, этой конченой жизни

неизмеримая промиля.

Дикая нехвата времени,

солнечного или батарейно-заряженого

ослепляющего, затмевающего мысли.

Дикая нехватка времени,

летучего, тикающего в будильнике

на циферблате подареных папой часов.

Дикая нехватка времени,

перекрывающего дыхание, удивляющего,

поражающего, спать не дающего.

Дикая нехватка времени,

желанно-бездомного, обеспокоеного,

навящево-цепляющего за живое.

Дикая нехватка времени,

бесценного, немыслимого, сново и сново

заставляющего делать, творить, любить.

Откричала птица в клетке,

с огранённою оправой.

И отпела песни лета,

дивной музыки не стало.

Улетели горько звуки

и не трогает их боле

голос птицы одинокой,

что томится поневоле.

Не блестят глаза подруги

и не видно больше крыльев,

не гоняет ими ветер

и не рвётся сердце к выси.

Нету больше счастья в птице,

без полёта жить на месте.

Ну, а счастье ей лишь снится

в дебрях сна приюта песня.

Столько билась птица в клетку,

и кричала, что есть мочи,

только это не меняет

жизнь затворницы по осень.

Не меняет боль соседки,

что зовёт меня на помощь.

Лишь подруга не сумела

стать хозяйкой клетки новой.

Знает, смерть её застанет

и, предсмертное желанье,

ей успеть в то чисто поле,

до заката полетать бы.

Но, а там можно спокойно

одиноко

умирать ей.

Обезличины мечты

и ко всем теперь на вы.

Слишком просто упустить

тяжело лишь возратить.

Обезнежены тела

и сама я не своя.

Слишком трудно угодить.

А забыть? Легко забыть!

Стать игрушкой в чей-то фишке.

Стать отмычкой в чей-то двёрке.

От обиды нет спасенья

если тебе все не пофиг.

Не так давно лежала в больнице. Написала в порыве внутренней депрессии и одиночества цикл из 12 стихотворений. Некоторые из них я выложила сюда.

P.S. такие стихотворения будут с пометкой: "из моего Больничного цикла".

Это так не весело

оказаться в больничной палате

под чутким надзором медсёстер

в старых цветастых халатах

Это так невесело

застыть в четырёх стенах,

которые так грязно-белы,

что хочется выть от злости,

а может больничных

сдвигов?

О, Боже, как вязнут те мысли,

которые не приносят пользы.

Я уже не могу решить,

что давит на меня сильнее:

эти чёртовы стены

или же это запахи гнили, старости,

пыли, лекарств и почему-то капусты.

И я уже не знаю, что так больнее задело

те жутко дырявые простони

или же их обеды?

сбежать..

одна лишь сдравая мысль посещает,

выпорхнуть в окно, выкинуть из головы

мысли о жутких уколах,

которые спустя ещё время в следах

оставляют остатки боли

и ночи

на тонких матрасах

становятся жалкой пародией покоев

чеховской психушки.

И так каждый день проходит

незамеченным, незачтённым,

слишком долгим по обеду, но а к

вечеру

телефонно-быстым.

И я знаю, что терпение

хлоркой порчено

и поэтому мне тут не много

остаётся ворочаться.

Волнами растекаясь по моему

сознанию

непрекращая думать о самом

главном,

о самом важном,

о самом личном,

и, как обычно

свет от лампочеки или же фоноря

гнобит, ха, проза жизни такова

пора,

но

всё вокруг такая суета!

Как мне неподвласна химия

и нечётность чисел - змея,

да, в математике слаба

спасибо. Такая я.

Написала в заметках на мобильник где-то в 2 часа ночи.

Все проблемы в одиночестве.

Все проблемы в непонимании.

Люди уже не любят,

они только ревнуют,

да и то не своё - чужое.

А боли теперь слишком много,

как поднадоевшие твари смеются.

Нету теперь смысла.

Одно глупое враньё

и прокуренные эмоции.

Может мы и близки…

но теперь кроме слёз ничего не поделаешь.

Стихотворение о невиденьи настоящих друзей.

P.S. за последнее время очень многое изменилось…

отсюда и такое стихотворение.

Ищу друга.

По дорогам брожу

околесицам

мне не весело.

Животрепещущий алкоголь ударяет,

по сосудам пробирает

Не противишься времени

кончившись, не рисует рука,

а пока,

не меняя черты полукровки

состовляет ребусов корки.

Обезьянник с причудливым садом

уже год не полит стары гадом.

Не проси ты меня успокоить

бурю ночи, предателя света

как не в силах и что-то построить

объяснения все без ответа.

Станем жить,

если сможем забыть

…я же брожу,

друга ищу.

Все говорят романтика… романтика… Все маленькие девочки, все молоденькие девушки, все женщины за 30… после за 40, 50… все хотят романтики.

И что же в итоге: переизбыток. Как же бесит эта слащавая романтика!!! Ненатуральная, неискренняя и такая предсказуемая, что просто начинает раздрожать…

Как-то я спрашивала у своих девчёнок:"Что такое романтика?", на что они говорили одни и теже слова:" Романтика - это свечи, "хорошее" красное вино и розы"… Как же надоело! Просто тошно!… Может я завёрнутая слишком? Да уж, мне трудно угодить… ведь всего чего я прошу - это НАТУРАЛЬНОСТИ! Разве так сложно???

Ведь когда мы влюблены нам в принципе и не нужна эта романтика. Отношения сами становятся романтичными. И это только чувства, да и ничего не надо если любишь. Другое дело когда нет этих чувств, а они "вроде бы" и нужны, всё становится понятным: наигранностью дело не исправишь. То что в сердце оно идёт не взаимосвязано с нашими действиями, а то что мы делаем иногда не трогает сердце. И только тебе решать, нужно ли это всё?

Одно из моих электронных писем:"…..понимаешь, Саш, я всегда боялась лживой романтики… можно всё и без свечей и вина но только НАТУРАЛЬНО"… Конечно же он меня "не так понял"! ГЛУПОСТЬ, ОН И НЕ ЗАХОТЕЛ ПОНЯТЬ. И К ЧЕМУ ВСЁ ЭТО?… (опять нажимаю, да?)

и не надо тут ходить вокруг дооколо… знаю ведь, что сама виновата. И не надо тут измерять каждое моё слово… кто сказал, что я адекватная. написала чушь и ведь настолько тяжело детронуться до кнопки delete… что просто не поверишь. Да и мысли одним бредом в голову лезут.

когда- нибудь я сломаю эту преграду разделяющую нас… только боюсь, что после я увижу совсем другое.

столько нерешительности…

как у первоклассницы!..

Дружба всегда интимней всяких отношений, животрепещущего сердца, кровоточащего мяса под длинными ногтями. Её не рисуют на асфальте загорелые до колена школьницы в виде перевёрнутой жопы, пронизанной острой стрелой. Намёк на дружбу не продают поминутно на дырявых матрацах,
провисшие пружины не впиваются в обнажённые бёдра.
Дружбу пока ещё не растащили на цитаты как псевдо-любовь. По причине общедоступности второй. Из-за дружбы не бросаются в пролёт окна, не пускают кровь, не стонут ночами в пустых квартирах.
Дружба это больше чем страсть, чем сжатие тонких пальцев.
Дружба - это когда ты нигде и ничей,
но тепло согревает тебя изнутри сильнее всяких надуманных чувств.
Дружба - прочная цепь от а до я. Это не поцелуй в губы при встречах- прощаньях, это намного г л у б ж е. По причине отсутствия физиологических инстинктов и глубоких трещин на запечённых губах.
Дружба это оргазм соприкасающихся ладоней.