Знаешь почему мы не можем быть друзьями? у моих друзей на меня не стоит

на улице осень, в душе снова бегает вьюга,
записывая каждого в список чужих.
и когда нам нужно было любить друг друга,
мы любили других.

Ты не греешь меня по утрам —
просыпаешься дома один.
Я мечтаю собрать чемодан
и к тебе, чтобы ты был моим,
и к тебе, чтобы вечно с тобой
все минуты свои проводить,
прикасаться к тебе щекой
и на ушко "хочу" говорить

Ты должен уйму разных мелочей,
Таких как «с добрым утром…", "будешь кофе…»,
И сотни нерасплавленных свечей,
И «я люблю» на выдохе и вдохе…
…а я должна еще успеть в ответ
тебя счастливым сделать до заката,
не потому, что клином белый свет,
а потому, что мне других не надо.

салютами люди небу стреляют в горло.
улыбки. восторг и ни капли искренней жалости.
сейчас я тебя слушаю. внимательно и покорно.
а гордость?
а гордость,
сдохни, пожалуйста.

Как можно любить недосягаемое,
непостижимое,
неприкосновенное,
не истинное.

Только издали.
Только неистово.

ровно в полночь запоет хор омертвляющих мыслей,
хоть беги, хоть бросайся под поезда.
у меня одна есть на грусть причина:
завтра утром я снова не увижу твои глаза.

и теперь мои города пусты,
оттого что я, с отчужденьем Кая,
научилась жить, как умеешь ты:

никого на свете не подпуская.

наслаждайтесь обрывками фраз, кинолент.
собирайте вы счастье - крупица к крупице.
ваша гордость - ужаснейший аргумент,
когда друг без друга вам вовсе не спится.

что ни налью в стакан - через час там виски
cлушай, нам тесно в пределах одной Москвы

так что, давай, уебывай по-английски
из моей жизни
постели
и головы

дороги как линии вен на ладонях
белый овал лица
что мне сделать, чтоб потерять тебя
до конца

Слишком мало воздуха в легких,
Чтоб сказать, как ты дорог мне.
И в словах, тихих и робких,
Не сойдутся мысли в цене.

Перестать быть наивной - просто.
А с дьяволом спорить не надо.
Рисует знакомый перекресток,
А все пути снова ведут к аду.

Не забудется все, что не сказано,
А ненужное просто сотри.
Нет, я не привязана.
Это просто где-то внутри.

Слова обжигают горло
И дрожь по телу, как в -40.
Когда-нибудь хватит воздуха,
Чтобы сказать, как ты мне дорог.

А ведь красиво - пепел сигарет и чашка кофе,
Осколки сердца и прощальные слова.
И имя, вырезанное на теле кровью,
Что арифметика любви не 2*2.

Красиво - ангелы бывают тоже плачут,
И все от стрел любви теряют крылья.
Сожаление, что друг от друга мысли прячут,
Что сказка никогда не станет былью.

Красиво так - сжигать воспоминания,
Курить в окно, стирая смс.
И тихими слезами прерывать дыхание,
Встречать рассветы и с тобой, и без.

Красиво - сжечь мосты и оборвать все нити.
Кричать в полубреду "Я не вернусь! "
Но в пустоту шептать простое "помогите",
Но обещать себе "уйду, не обернусь".

Красиво - разбивать остатки плоти
И собирать себя, не зная, для чего.
Не тормозить на резком повороте.
И жизнь отдать за один взгляд его.

Красиво - класться в том, что нет любви на свете.
А с понедельника жить начинать с нуля.
И утверждать, что все в душе мы дети.
Красиво так. Но всё - не для меня.

Ну вот и всё. Я отхожу от твоего наркоза,
Мне станет легче через неделю/месяц.
Лишь стало не хватать той жалкой дозы,
Что пару грамм, кажется, и то не весит.

Обидно покидать сию обитель,
Так и не выиграв ни одного сражения.
Должно быть горд родной мой победитель,
Но больше здесь не будет продолжения.

Словно на поводу у змея-искусителя…
А сценарист опять жестоко посмеялся.
Ведь некрасиво променять меня на зрителя,
Что так удачно рядом оказался…

Ну что ж. Тогда я собираю вещи.
Из громких фраз. Забудь мои страдания.
Похоже, сон вчерашний станет вещим,
А это всё /обидно/ - лишь воспоминанием.

Ну вот и всё. Я отхожу от твоего наркоза.
Твой холод душу больше не калечит.
Прошел /возможно/ мой "синдром психоза".
Быть может правда то, что время лечит.