Знаешь почему мы не можем быть друзьями? у моих друзей на меня не стоит

она не останется до утра.
the end. закажи такси.
легко поцелует, вздохнёт «пора»
и выйдет в ночную синь.

такая не станет тебе звонить
и ждать от тебя звонков.
случайную связь не удержит нить
не сказанных вами слов.

но что-то повисло в твоём жилье
постфактум под потолком,
уже ускользая в небытие
порочным хмельным дымком.

её феромонов прозрачный фон
навстречу плывёт заре,
и тает в ночи возмущённый звон
соседкиных батарей.

таков бесполезный подарок фей
суровому декабрю.
она улыбается чуть теплей
и шепчет «благодарю».

он подходит к тебе. по-пацански вальяжна походка.
улыбается. смотрит. шаблонно наводит мосты.
пахнет сексом, стихами и самую капельку - водкой.
и любовью. любовью… он с детства с любовью «на ты».

у тебя есть 15 секунд. затаись и послушай,
как внизу живота разрастается сладостный звон
золотых бубенцов, беспринципно роняющих в душу
песню новой любви и простое решение: «он».

ты, конечно же, ловишь чутьём неприрученной кошки
всё, что было и будет, и есть между ним и тобой,
знаешь, кто он тебе. и зачем у тебя на ладошке
эта линия Встречи прочерчена мудрой судьбой.

ты его не звала, не ждала, растворившись в покое
одиноких ночей, череде зачарованных лун.
ты не хочешь его. ты же знаешь, что это такое.
если можешь, беги. у тебя есть 15 секунд.

флирт откровенен, пожалуй, слишком.
жарко. взведён курок.
вижу, что ты меня, злой мальчишка,
выебал бы разок.

ладно, дружище. цветов не надо.
тратишься не на ту.
я за циничным твоим фасадом
чувствую пустоту,

ту, что звенит после слова «выстрел»
(точка-пробел-пробел)
в тонком пространстве нечётных чисел
сотнями децибел.

мальчик мой, знаешь, иди ты лесом.
дело твоё – труба.
битому битую непринцессу
выебать не судьба.

он появляется, когда ты совершенно к этому не готова:
дрейфуешь по жизни в блаженном своём «ни-с-кем».
но такие как он не бывают бывшими. он непременно приходит снова
за твоими стихами, когда у тебя уже не осталось тем,
тебе хорошо и нет нужды скармливать тонны бумаги карандашу,
когда ты забыла, как полыхало рифмами то давнишнее лето.
и ты говоришь ему: нет, дорогой мой. больше я не пишу.
а получается это.

а наутро он сварит ей кофе и сахар отмерит.

и ещё раз - последний - губами коснётся волос.

нет, она не задаст, как-то быстро прощаясь у двери,

этот женский, наивный и очень нелепый вопрос.

её запахи сгинут в утробе стиральной машины,

и помада с бокала исчезнет к приезду жены.

только как оттереть её шёпот "любимый, любимый"

с дребезжащего сердца в разломе глухой тишины?

было так бесконечно просто
думать, что все невсерьез.
я научилась ценить слишком поздно
запах твоих волос.

а потом на метро до 'никуда'
а я по-прежнему путаю
автобусы, здания.
в каждом левом ищу твои очертания.
грёбанные расстояния.
расстояния.