этот некто приходит в мой дом, моет руки, а я - грею ужин. ничего необычного в нём. просто он почему-то мне нужен. а потом говорит, говорит. мол, устал, мол, напиться в дугу бы. он и правда устал. он небрит. беззащитны улыбка и губы… и становится так хорошо в десятилепестковом сплетеньи, что простой и наивный стишок, чуть смущаясь, выходит из тени.