read me.

в данный момент такое двойственное чувство. с одной стороны, всё отлично идёт своим чередом, я много смеюсь, внешне это выглядит будто мне жутко весело. но внутри всё кипит, возгорается и лавой просится наружу. хочется свернуть кому-то голову, или же минимум побить боксёрскую грушу.

Читать — снова модно.

Так считает множество современных учёных. Но где же правда ?

Знаете, хорошо помню, когда я регистрировалась вконтакте в 2009 году. Надо было заполнить такую строчку, как "Любимая книга". Я без сомнений написала "Не совсем мой, не совсем твоя". Но потом, посещая другие странички, я почитала, что же пишет у других. Многие ведь помнят бывший контакт. Почти все писали что-то вроде "не читаю" или "что за бред?". Да, тогда книга была каким-то символом ботана, что ли. Но никак иначе. Те, кто читали - были как будто другие. Не такие как все. Да, читали тогда и вправду единицы. А те, кто и читали, читали действительно мало или какой-то бред. Но те года прошли, всё поменялось. В том числе и мнение подростков о чтении. Сейчас это как бы модно. Да, не все еще это поняли, но с каждым днём читающих становится всё больше. Да, наверное это хорошо. Но хорошо ли то, что подростки читают не из-за собственного интереса к книге или писателю, а потому что так модно? Не понимаю таких "читателей", правда. Что они хотят этим доказать? То есть, если ты читаешь какой-то невероятно крутой и известный бестселлер, то ты уже очень образованный, культурный, воспитанный человек из высшего общества? Я никогда не начну понимать наше общество. Оно настолько нелогичное. Делать что-то, что тебе возможно даже не нравится, только потому, что это выглядит модно? Знаете, это очень круто, что нас, читателей, становится все больше, но мы читаем потому, что любим это, а не потому, что это модно.

больше стихов не будет сладкие мои, мне надоело натыкаться на них где-то в интернете, к тому же подписаны другими авторами. всем "спасибо", все свободны. пожалуй это всё, что я могу написать по этому поводу…

Без тебя эти дни – не дни,
А крутящие свой винт мясорубки,
И куда не взгляни – огни
Одиночества в глазах близоруких.

Без тебя эти дни пусты,
Дым табачный клубится в комнате,
На окне зачахли цветы –
Задохнулись. От чувства вроде бы.

Без тебя я чужая, не я –
Заблудившийся, мрачный прохожий –
Пропускаю туман октября
Сквозь мембраны на тоненькой коже.

Без тебя эти дни – тюрьма,
Серый мир до квартирки суженный,
Я тихонько схожу здесь с ума,
И шепчусь с мутно-грязными лужами.

Отражаются в лужах огни,
Профиль города, тонущий в скуке.
Без тебя эти дни – не дни,
Лишь рефлексы в глазах близоруких.

доведи меня еще разок
до нервного экстаза,
чтобы я билась
в предсметрной агонии
как рыба об лед.

доведи до той черты,
что состоит из одних,
из сплошных и прекрасных
точек невозврата.
доведи до той
самой ярчайшей любви,
доведи меня, милый,
молю, ты же слышишь?

доведи, направление мне укажи,
буду двигаться прямо, упорно.
доведи за руку,
как реб`нка беспомощного,
как зверька потерявшегося.
не смогу - на руках понеси,
волочи и тащи.
доведи меня только…

молю, доведи.

Я часто слышу осужденья,
Ах, господа, ну что же вы и даже не краснея,
Меня так умиляют эти ваши рассужденья,
Не вызывая даже сожаления.

пусть уходят те электрички,
только пожалуйста без тебя,
я же - твоя истеричка,
я же - твоя семья.

пусть отходят корабли от гавани,
только лишь без тебя,
пусть моряки идут в плаванье,
за далёкие те моря.

пусть самолёты летят за границу,
только пожалуйста ты останься,
иначе я - в психиатрическую больницу,
а ты не упасть постарайся.

пусть уходят те электрички,
только пожалуйста без тебя,
я же - твоя истеричка,
я же - твоя семья.

Полюби меня тишина,
Заварю тебе вкусный кофе,
Ты мне знаешь очень нужна,
Я сейчас на последнем вдохе.

Полюби меня тишина,
Расскажу я тебе о прошлом,
Не забылись их имена,
Мне от них становится тошно.

Полюби меня тишина,
Загляни глубоко в душу,
Ты же так мне сегодня нужна,
Выволакивай всё наружу.

я разбила твою любимую чашку
а вину свалила на бедную кошку
чтобы кошка за это не отомстила
мне пришлось её отвезти к подруге
а тебе сказала, что кошка сдохла
что б подруга случайно не проболталась
мне пришлось поссориться с ней
а тебе сказала, что это ревность
и что муж её ко мне домогался
чтобы муж подруги меня не выдал
я сама его соблазнить решила
ну зачем в тот день ты пришёл так рано
мне пришлось притвориться, что всё серьёзно
и соврать, что я тебя разлюбила
перед тем, как дверь за собой захлопнуть
ты сказал мне, глядя куда-то в угол:
" помнишь чашку, что Мурка тогда разбила?
я тебе на прощанье решил признаться,
что она всегда меня раздражала…
я молчал - ведь это был твой подарок.
я разбила…

Ну давай же, разгадай меня,
Свою самую нелепую загадку.
Как тебя запутать я смогла?
Поступить так подло и так гадко?

Ну давай же, разгадай её,
Свою самую пугающую тайну,
У тебя внутри она гниёт,
Поселившись там совсем случайно.

Ну давай же, отыщи ответ,
Это я тебя замучила вопросом.
Ты скажи мне: любишь или нет?
Не хватало нам с тобой допроса.

Стало много фальши без тебя,
Всё теперь так приторно и сладко.
__
Ну постой же, не разгадывай меня,
Я твоя последняя загадка.

Нужно пламя, взрыв, кураж?
Нужна правда, но мираж?
Нужно солнце, но луна?
Стакан полный, но без дна?
Что ты хочешь?
Невозможно!
Много строчек.
Слишком сложно.

Ты бесцельно по жизни бродишь,
Тебе не с кем болтать о вечности.
Там, где просят поставить подпись, –
Ты рисуешь знак бесконечности.

Вечно путаешь дни недели,
Забываешь про свой дни рождения,
И по рифмам летишь сквозь время
От отчаянья и безделия.

Ты боишься фальшивых взоров,
Ненавидишь знак многоточия,
И играешь с тоской в миноре,
В звуках душу свою ворочая.

Отовсюду сбегаешь вечно,
Птице – клетка, тебе – Вселенная.
Твои раны лишь море лечит
Безнадежными километрами.

__
Через час твой далёкий поезд,
И твоё здесь забудут отчество,
А внутри беспощадно стонет
Одиночество.
Одиночество.

Ты знаешь, я давно уже не та,
Внутри меня сто вечностей сплелись,
Внутри меня - кричала пустота,
Пока не осветил ты мою жизнь.

Я знаю - ты давно уже не тот,
Внутри тебя - бездонные моря,
Внутри тебя - играют сотни нот,
И чья-то улыбается заря.

И пусть мелькают в окнах города,
И километры пройденных дорог.
__
Я всё равно давно уже не та,
А ты давным-давно уже не тот.

Не понимаю людей, которые не читают. Вообще. Я просто ужасаюсь, когда спрашиваю человека о том, какие произведения/авторы ему запомнились больше всего. А он смотрит на меня большими, совершенно пустыми глазами и говорит: " Вот знаешь, я за жизнь не читал не одной книги и не буду, они мне не интересны." Мне хочется провалиться сквозь землю/я теряю дар речи. И ещё в этой ситуации оказывается не я ставлю человека в неловкое положение, а он меня. "А зачем мне читать книги, они ведь придуманы для людей, которым больше нечем заняться" - только вот такая мысль в голове у нечитающих людей. Но на самом деле, это просто кошмар, когда человек порой дейстсительно не может понять всей прелести книги. Меня такие люди пугают и отталкивают - они кажутся мне дикарями. Ведь как можно не читать? Как можно жить в окружении нечитающих людей? Вы дальше своего "маленького" мирка ничего не видите. Такие люди вообще живые?