Достоевский говорил: "Вот живёт-живёт человек, терпит-терпит, а потом у него раз и санки с горы полетели".
У меня санки с горы полетели.

и пока ты ложишься в 10 по его просьбе, ведь просит его не огорчать.
он в 12 на хате друга, заставляет другую стонать

Привет, родной [delete] Ну, как дела?
(Вопрос стираю – знаю, не ответишь… ;)
Не скажешь больше: «Ты одна на свете
Нужна мне… Где же раньше ты была?»

Смешно… И больно… Вспомнила опять.
На полуслове строчка снова рвется –
Я по привычке обращаюсь – «Солнце…»
Нет, так нельзя, уж лучше не писать…

Ни писем, ни звонков, ни смс…
Нет «исходящих», и «входящих» - тоже.
Сдержать «обет молчания» не сложно,
Поскольку слов случился «перевес»…

Пусть будет точка. Больше ничего.
Всё удаляю. Даже «i» под точкой…
И, подвывая трубам водосточным,
Поплачу вместе с небом за окном.
Я остаюсь, по-прежнему, нема…

Один вопрос: тепло ль тебе, любимый,
В твоей шикарной комнате с камином,
Где нет меня? <…>

и пока ты там в кабаке заливал печали виски или текилой
я училась жить без тебя, тренировалась, искала силы
я с упорством ребенка пробовала улыбаться,
скрещивала за спиной пальцы: «только бы не сломаться. только бы не сломаться»

и пока ты там томно курил кальян, танцевал, напивался и падал,
вспоминал меня, жаловался друзьям, какая я падаль,
может, стоило все поменять и остаться,
я стискивала зубы: «только бы не сорваться, только бы не сорваться»

и пока ты там репетировал на очередной девиц
взгляд этот блядский, пресс свой стальной и бицепс,
остро шутил, угощал ее Асти, просил раздеться,
в голове билась мысль: «скорей согреться. мне экстренно нужно согреться»

и пока ты там центр компании, завсегдатай потасовок,
резидент ночных клубов, звезда городских тусовок,
я привыкаю подолгу тебя не видеть
каждый вечер: «только бы не начать тебя ненавидеть, только не ненавидеть»»

и пока ты там собираешь вещи и строишь планы,
на лето/будущее, складываешь чемоданы,
выбрасываешь последнее, что от меня осталось,
я заклинаю: «только бы забывалось, скорее бы забывалось»

и пока я здесь научусь ходить без твоей руки,
как учатся дети, поднимаясь, стискивая кулаки,
посмотрю как ты бежал отсюда,
потом вдруг вздрогнул, остановился и оглянулся
и подумаю «только бы не вернулся, только бы не вернулся»

ты как-то там по утихнешь, задумаешься, рассеешь смог:
«видишь, ты без меня научилась, а я без тебя не смог.
самого себя не получается обмануть.
научи меня, как тебя вернуть.
покажи мне обратный путь»

Мама, я отрастила волосы ниже плеч.
Но никто в них не запускает пальцы.
И никто не станет меня беречь.
Мама, я чемпион одиночных танцев,
гений невстреч.

тут даже головой биться бесполезно
без тебя самые длинные километры дорог.
прости меня, чудесный.
я сотый раз спотыкаюсь о тот же порог

Милиция превратилась в Полицию. Поговорка есть такая: Когда в барделе дела плохи там шлюх меняют, а не кровати двигают =)

"уходят одни, приходят другие.
снова уходят. снова появляются.
и ты уже заранее не сильно зажимаешь чужую руку в своей.
так, на всякий случай”

мужики как павлины, распушат свой хвост и гордятся, а на нём-то столько говна повисло. вам и не видно

Жёлтый клён навеевает грусть.
Телефон молчит. Он мне не пишет.
Тёплый чай — и носом в плед уткнусь.
На секунду в мире станет тише.

И забившись в уголок дивана
Снова спрячу слёзы ото всех.
Гоподи! Не пережить обмана…
Он убьёт мой добрый, тихий смех…

Плюшевый медведь глядит устало
На глаза, залитые тоской…
«Понимаю — это очень мало…
Но поверь — я навсегда с тобой…»

© Copyright: Анна Кулик, 2009

А мне бы в детство…

А мне бы — в детство… Пересчитывать куличики

И летним вечером ловить на листьях свет,
И в облаках над головой искать различия,
И на любой вопрос иметь единственный ответ.

А мне бы — в детство… Где глаза подружкины
Ещё не плачут по растоптанной любви…
Где мы с ней делимся и жизнью, и игрушками,
И часто видимся — лишь только позови.

А мне бы — в детство… Где улыбка мамина
Прогонит боль от ссаженой руки…
И в школу заходя перед экзаменом,
Смотреть, как пляшут над цветами мотыльки…

А мне бы — в детство… Даже пусть туда,
Где в первый раз стекала тушь с ресниц от слёз.
Где больно, страшно… Даже сквозь года -
В тот первый миг, когда обидели всерьёз…

А мне бы — в детство… Дайте мне билет!
Хотя бы на день… Нет — на полчаса…
Я знаю, знаю… Но… не говорите «нет»…
Вы просто молча посмотрите мне в глаза…

© Copyright: Анна Кулик, 2009

Шрамы от первой любви

Постепенно стираются шрамы от первой любви,
Но забыть не пытаюсь — наверное, мне не дано, -
Свои первые слезы, и утром ладони в крови
От впивавшихся в кожу ногтей… Опускаясь на дно,
Я молила о том, чтобы просто не кончилась ночь,
Чтобы утром реальность исчезла за дымкой огня,
Чтобы мама не знала о том, как пытается дочь
Себе выпросить время: «Оставьте… оставьте меня!!!»
Я боялась рассветов, собраний и школьных звонков,
Убегала дворами и так не-ждала перемен…
И, уткнувшись в учебник, сквозь слезы не видела слов,
Но — глаза поднимала, как будто вставая с колен…
Отвечала уроки, сбиваясь на каждом шагу,
Спрятав пальцы дрожащие под рукава пиджака…
И шептала, как мантру: «Смогу… Я смогу… Я смогу…»
Липкий пот по спине, и как смерть ледяная рука…
Собирала обрывки когда-то написанных мной
Полудетских мечтаний о том, кто меня растоптал,
И сжигала, рвала… Я не знала, что делать с собой.
Каждый звук в этот миг был приравнен к удару хлыста…
Я срывалась на крик по ночам, я боялась дышать…
Мне казалось, что воздуху тоже пустяк моя жизнь…
Я боялась признаться, что дальше себя — не сбежать…
И вопрос лишь один: «Почему? Ну за что? — расскажи!!!»

А ответа всё нет. Да, наверно, не будет уже.
Что тут можно сказать, если это все — просто игра…
Обсуждение чувств на пропахшем вином этаже
Да насмешки над тем, что «она отвечала вчера»…
Вот такая история первой любви и вражды…
От нее мне в наследство остались кошмарные сны,
Да на правом плече еле видные боли следы…
Семиклассники. Школа. И первый удар со спины…

© Copyright: Анна Кулик, 2009

Играем в жизнь

Играем в жизнь. Без права на рестарт. Без «сохраниться, чтоб начать сначала». Я слишком долго о тебе молчала. Прости, мой милый. Я должна сказать.
Сказать о том, что все стихи — тебе, и, как бы это странно не казалось, но мне нужна такая, в общем, малость - бежать всю жизнь наперекор судьбе. Той самой, что, на миг скрестив пути, их направляет в разные, чужие, холодные и не всегда живые — навеки параллельные миры. Ты с ней согласен? Ты всегда бежал всего того, что слишком близко к сердцу. Конечно, проще утром встать, одеться — и не бояться, что не удержал.
Сказать о том, что правил больше нет — у всех свои запреты и законы, долги, счета, чужие телефоны, что в черном списке уже много лет. А я умею тихо расставаться — без слез, истерик, криков по ночам. Но ты ведь знаешь. Ты и сам молчал — была возможность попросить остаться.

С тех пор меня и манят виражи. Ищу возможность все начать сначала. И пусть кричат мне «лучше б промолчала!»
Оставь им это. Мы играем в жизнь.

© Copyright: Анна Кулик, 2011

С твоей девочкой все в порядке

Не волнуйся, мальчик - с твоей девочкой все в порядке.
Пусть порою ночами с собой и играет в прятки,
Пусть ей хочется слышать "Привет!" в телефонной трубке,
Но она не звонит тебе. Времени - ни минутки.
По утрам институт, после - встречи, друзья, работа,
Одинокие рифмы в метро по краям блокнота,
В общем, вечно в делах, в суете, в сумасшедшем ритме.
Только ночью танцует по самому краю бритвы.
Иногда как накатит - хоть вой, хоть кричи - без толку.
А тебя не найдешь - всё равно что искать иголку.
Ты ведь вечно с друзьями/в пути/в виртуальном мире.
А она измеряет шагами полы в квартире.
Через сорок отпустит, через восемь опять накатит…
Сколько раз зарекалась думать, шептала "хватит",
Сколько мучила память - чтоб выжечь, стереть, разрушить -
Но никак не сдается, и рвется опять наружу,
Через слезы, стихи [ну, хоть в них эта грусть полезна].
Чуть закроешь ей выход - глядишь, она в сны пролезла,
И по-прежнему тянет к нему с наступлением ночи…
Можно было бы сдаться, но знаешь - она не хочет.
Так что ты не волнуйся - не будет обид при встрече,
Даже ревность уйдет [если время и вправду лечит].
Так что тоже забудь, и заканчивай эти прятки.
Не волнуйся, мальчик. С твоей девочкой все в порядке.

© Copyright: Анна Кулик, 2011
Свидетельство о публикации №11103129990

Прохожие Я устала завидовать этим улицам. Вот прохожие мимо идут, целуются, Он высокий, худой и немного щурится От затопленной нежностью пустоты. Обнимает её, зарываясь в волосы, Что-то на ухо шепчет чуть хриплым голосом… Я стою и считаю на "зебре" полосы. Он смеется… Почти как ты. © Copyright: Анна Кулик, 2011