Журналистикой больше не занимаюсь

На прения с самим
собою ночь
убив, глотаешь дым,
уже не прочь
в набрякшую гортань
рукой залезть.
По пуговицам грань
готов провесть.

Чиняя себе правёж,
душе, уму,
порою изведешь
такую тьму
и времени и слов,
что ломит грудь,
что в зеркало готов
подчас взглянуть.

Но это только ты,
и жизнь твоя
уложена в черты
лица, края
которого тверды
в беде, в труде
и, видимо, чужды
любой среде.

Но это только ты.
Твое лицо
для спорящей четы
само кольцо.
Не зеркала вина,
что скривлен рот:
ты Лотова жена
и сам же Лот.

Но это только ты.
А фон твой - ад.
Смотри без суеты
вперед. Назад
без ужаса смотри.
Будь прям и горд,
раздроблен изнутри,
на ощупь тверд.

1960-е годы

И как говорила одна моя хорошая знакомая, плевать мне, читает это кто-нибудь или нет.

Господи пошли мне мозги или нормального мужика, в конце концов. Много прошу? Нет, это уже не саркастично, хоть получилось весьма. Это просто печально. "Что ещё нужно голубоглазой, стройной блондинке?" - спросите вы, улюлюкните: "Зажралась". Если бы!
Я никогда не считала себя некрасивой. У меня есть свои недостатки, но они есть у всех. На меня обращают внимание, и достаточно. Но кроме заинтересованных взглядов, виртуального романа и отношений "месяцок" и "полумесяцок" (и то не помню, когда они были), мне нечем похвастаться! Никаких тебе "я не могу без тебя" (без намека на секс, разумеется), никаких тебе "можешь приехать и позвонить в любое время суток", никаких "я провел бы жизнь с тобой"(никакого намека на моего недомуженька виртуального), никаких "ты мне самый близкий человек", никаких "я хочу от тебя детей", никаких " я буду о тебе заботиться, моя хорошая, я хочу о тебе заботиться", никаких долгих прочных связей с противоположным полом! НИКАКИХ!
Тут напрашивается сама собой одна цитатка: "Вот как обидно, даже у уебища, есть свое уебище, а у меня нет уебища!"

Единственная отрада - полюбить тебя до одури.
Но вот незадача - ты сопротивляешься.

Утром всегда хочется быть чуть добрее, чуть мягче, чуть новее.
Но сегодня, сейчас, мне хочется позвонить тебе и поздравить с нашей годовщиной, истерично, нервно, немного развратно, чтобы ты замер от ощущения близости, и чтобы она слышала мой низкий голос, вздрагивая от боязни твоего ухода, чтобы мои замашечки куртизанки переселились в твое "обновленное новой любовью" сердце, чтобы эта болезнь пожирала не только меня, чтобы она хотя бы миллиметровым пятнышком попала на твой "поэтический" орган и через некоторое время начала тебя беспокоить, сначала легонечко, еле заметно, а потом все больше, по нарастающей.
Казалось бы, когда это было, казалось бы, вот я уже чувствую другого, очень "чувствую", казалось, потому что я человек(!) И именно потому, мне иногда кажется, что "письма все падают" по небесной дали, рассыпаясь в загадочные акварели и летят бездумно в моё странное вместилище чувств - сердце.

Твой телефон
Я удалю.
Ты – пустозвон,
Я не люблю.
Ты обещал
Много чего,
Но исполнял
Всё хуево.

Прощай, пиздабол!
Не скучай, смотри футбол.
Прощай, пиздабол!
Не скучай, смотри футбол.

Мне не звони
И не скули.
Все с тобой дни –
Это в нули
Где палок нет –
Там нет любви.
Ну, всё, привет,
Мне не звони!

Ленинград - прощай, пиздабол