03:57

Пушистым июльским снегом
Обманул меня старый маяк.
Дирижирует птицами небо,
Надев замусоленный фрак.

Пожить бы вдали от дома,
С юным и свежим рассветом.
С потрёпанным стареньким томом
В ожидании поезда в лето.

В наушниках пусть играет
Гул моторов, дорог и рельс,
Пока время ещё доедает
Последний весенний рейс.

Сейчас бы ехать и ехать,
Стирая дорожный пунктир.
Расстояния не помеха,
Когда так прекрасен мир.

Кто-то в вагонах экспресса,
Кто-то просто пешком.
О них не напишет пресса,
Слишком уж далеко.

Она на бумажном просторе
Забудет все деепричастья,
Когда кто-нибудь на заборе
Напишет вдруг слово "счастье".

люди существуют параллельно,
людям не нужны пересеченья.
ты не бойся - я уйду мгновенно.
дважды не войду в твое теченье.

https://nellyaysh.viewy.ru/

thank you for following me :)

За спиной пиздят как дышат, а в глаза - привет братиша.

Счастье меня не знает в лицо,
Не помнит имя и отчество.
Веки налиты свинцом,
Я лелею в себе одиночество.

Весной люди свежи, словно ветер,
Весной вокруг люди цветут.
Я пишу стихи на рассвете,
Выбирая новый маршрут.

Я мечтала бы жить у моря,
Но пробоин во мне многовато.
А сидеть бы и ждать прибоя,
Душу греть в полыханьи заката.

Сердце стучит азбукой Морзе,
А я мыслю фразами песен.
" И ты в песке, словно в бронзе "
Но, увы, мир больше не тесен.

Ты бессмертен не по годам
Во всём, чего руки касались.
Не умею ходить по волнам,
О скалы они разбивались.

И когда снегом город припудрит,
Я уеду в морскую обитель.
Пока ангелы резали кудри,
Спал на пляже мой демон-хранитель.

" ты пиши. я действительно всё читаю,
только слов не находится для ответа.
если честно, то я до сих пор не знаю,
как в тебе умещается столько света.
я надеюсь, что скоро его не станет.
у Земфиры однажды промокли спички.
ты же птица. пора возвращаться в стаю.
я любил тебя очень. люблю."кавычки".

погружаюсь в закат цвета огненной вишни
и с березовой рощей пою в унисон.
ты, конечно, не третий и, конечно, не лишний.
ты, конечно, хороший,
но, к несчастью,

не он

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Все эти причины для расставания — всего лишь нелепые отмазки. Не нужно никаких причин. "Дело не в тебе, а во мне". Да бред это все, в тебе дело, в тебе. Ведь в головах у людей все намного проще, чем на языке. Не мое. И точка.

не пишешь, не звонишь, В АДУ ГОРИШЬ НАВЕРНО

Когда мне сказали, что она любит меня, я ответил, что люблю её больше жизни. Когда мне сказали, что она любит другого, я сказал, что не держу её. Когда мне сказали, что она вышла замуж за другого, я сказал: пусть будет счастлива. Потом мне сказали, что у нее родился сын и она назвала его моим именем. я сказал: дай Бог ему здоровья, пусть растет счастливым.
Но однажды мне сказали, что она умерла. И тогда я ответил: везет же ей. я каждый день умирал, а она умерла лишь раз.

Сонная артерия – это как я, только артерия.

как же я ошибалась,
когда думала, что таких, как ты
в моей жизни будет пруд - пруди.
я помню, как я лежала на твоей груди
и ты сказал, что слышишь,
как что-то рвет меня изнутри.

Остаться друзьями? Развести маленький огородик на остывшей лаве угасших чувств? Нет, это не для нас с тобой. Так бывает только после маленьких интрижек, да и то получается довольно фальшиво. Любовь не пятнают дружбой. Конец есть конец.

- Э.М.Ремарк.

Что со мной? Вероятно, программный сбой:
мне безвыходно хочется быть с тобой,
шутить тебе шутки, крутить – неважно какое – кинцо,
и смотреть, смотреть без конца в лицо.

И не думать, что ты – далеко, ну, а я – в аду:
напеваю здесь морны, мадиньи, фаду,
заново обживаю лучшую творческую среду;
засыпаю под утро, в памяти тщательно перебрав
все наши встречи – не предполагается переправ;
любовь – это ключ без права на передачу,
купюра, с которой никто не находит сдачи,
и никак, никогда иначе.

С чем сравнить этот рой безмолвных истерик,
это тихое горе,
всю эту боль?
Ну, представь огромное море,
и я – берег,
и шумными волнами бьется в меня прибой:
мне хочется быть с тобой.
мне хочется быть с тобой.
мне хочется быть с тобой.

И ты ходишь с этим внутри, и веселый делаешь вид,
мол, когда-нибудь всё пройдет, когда-нибудь отболит;
и шутишь шутки другим, и крутишь другим кинцо –

и не знаешь, в чьё же смотреть лицо.