я так старалась стать идеалом твоим.

девочки, к сожалению, мне придется удалить свой блог. возможно, когда-нибудь вернусь, но на Тамблр. Было приятно, что вам нравились посты. Если чем заинтересовала, пишите на xtinanenastye в вк :) удачиии

пока ты другим там варишь соленый кофе, куришь или стесняешься снять футболку,
я тут упрямо рисую знакомый профиль, узкие губы, лоб под короткой челкой;
в ванной дышу на кафель, пишу записки, мол, отболело, спряталось, пробежало.
мы подпустили прошлое слишком близко, чтоб оно эдак молча теперь лежало.

пока ты с другими там примеряешь планы, на ниццу, ницше, на "да-да, вот здесь и ниже",
я по стеклу в душевой утекаю плавно, я оседаю на пол, и кафель лижет
меня повсюду, до куда только достанет. и день утекает, словно сквозь пальцы жидкость,
и я забываю, когда уже солнце встанет, что я еще собственно даже и не ложилась.

пока ты чинишь машину, и пишешь хокку, заказываешь пиво себе в спорт-баре,
я пробираюсь по горной тропинке в воздух и улыбаюсь, мать твою, улыбаюсь.
я научаюсь жить в безвоздушном мире, я открываюсь каждому, кто попросит,
я перемыла все, что нашлось в квартире и не разбила, хотя подмывало бросить.

пока ты там злишься, ревнуешь, врешь мне, а так же глупо веришь в чужие сказки,
я написала прозы тебе две простыни, я наварила груды вареньев разных.
я одолела боль свою, оседлала, я отняла у нее по тихому все ее силы,
я поняла, что я все могу. и надо же! даже вернуться, видишь, не попросила.

Александр Блок

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали, над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный,
Бессмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной
Как я, смирен и оглушен.

А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino veritas!» кричат.

И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.

И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна,
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.

И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.

И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.

Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.

И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.

В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.

здорово, что у каждого из нас в жизни обязательно появляется такой человек, который ценит тебя не за то, что ты сегодня хорошо выглядишь или купила новую сумочку в дорогом магазине, а просто, за то, что всё свободное время ты посвящаешь ему, делаешь ему приятное только одним своим присутствием. он набирает твой номер, только для того, чтобы услышать твой голос. уже скучает как только тронется поезд или самолёт. дарит цветы по поводам и без повода. такой человек любит тебя настоящего, с ним не нужно притворяться. это большая редкость, держите такого человека крепче, или не держите, он всё равно никогда уже не уйдёт.

любовниц так не любят, это точно.
и жен не любят, кажется мне, так.
я в сотнях писем помню её почерк:
худую "д", растянутую "а".

письмо-ответ-письмо, замкнулись в круге,
но в этих письмах было все, что я хотел.
ведь я не знал, как её худенькие руки,
устав писать, касаются колен.

а впрочем-ка, давайте по-порядку.
так вышло - я сидел четвертый год,
она прислала листик мне, тетрадный,
и написала на конверте, где живет.

я имени не знал её, она ведь,
сказала сразу: "я - твоя Никто".
что оставалось мне? в ответ письмо отправить.
квартира 8, 43ий дом.

мы с той минуты стали связаны навеки,
я сразу столько общего нашел
в чужом, мне незнакомом человеке,
в коротких строчках обо всем и ни о чем!

она писала, видно, каждый день -
я получал от неё письма ежедневно,
хоть между нами было, как казалось мне,
три с половиной штуки километров.

она ни разу не сказала о себе,
изящно обходя мои вопросы,
мы начали общаться в сентябре,
а завтра - наша третья будет осень.

она была никем, без цвета глаз,
без возраста, без длинных, стройных ножек.
что мог понять я из её красивых фраз?
что говорило мне её сухое "тоже"?

а знаете? я сыт уже по горло -
строчу ей письма в несколько листов,
и каждый лист - помят, чуть-чуть надорван,
запачкан грязью самых нежных слов.

довольно! сколько можно её мучать?!
она достойна лучшего! нас - нет!
и пусть я ей так ласково приручен,
одних наручников хватило мне вполне.

постойте-ка, дверь кто-то открывает,
наверное, за мной опять пришли.
вот глупые! раскаянья желают,
за те грехи, которых не вершил.
---
ошибся… не пришли… она пришла…
в глазах бездонных я увидел дно,
в них будто бы застыла тишина,
имеющая тон и полутон.

рука стекла касалась, трубку сжал,
кричал "люблю", рыдал, бил кулаком.
вчера на пять минут ко мне пришла
глухонемая девочка Никто.
---
любовниц так не любят, это точно.
и жен не любят, кажется мне, так.
я в сотнях писем помню её почерк:
худую "д", растянутую "а".
альт три_настя

влюблённая женщина - это красиво,
и в этом, наверное, женская сила,
пленять красотою и статью мужчин,
из возраста в возраст, до самых седин.

влюблённая женщина многое может,
простит и обиду, которая гложет,
простит и забудет, когда влюблена,
и страсть неземную подарит она..

блаженство подарит, когда влюблена,
и будет ночами двоим не до сна,
и в танце любви закружит, заколдует,
сразит наповал, красотой очарует..

влюблённая женщина верит и ждёт,
она никогда без причин не уйдёт,
она будет верной и доброй женой,
и справится точно с проблемой любой.

своею любовью она отогреет,
когда будет трудно, она пожалеет,
влюблённая женщина - это красиво,
и в этом, наверное, женская сила..

ты меня не любишь, не жалеешь,
разве я немного не красив?
не смотря в лицо, от страсти млеешь,
мне на плечи руки опустив.

молодая, с чувственным оскалом,
я с тобой не нежен и не груб.
расскажи мне, скольких ты ласкала?
сколько рук ты помнишь? сколько губ?

знаю я - они прошли, как тени,
не коснувшись твоего огня,
многим ты садилась на колени,
а теперь сидишь вот у меня.

пусть твои полузакрыты очи
и ты думаешь о ком-нибудь другом,
я ведь сам люблю тебя не очень,
утопая в дальнем дорогом.

этот пыл не называй судьбою,
легкодумна вспыльчивая связь, -
как случайно встретился с тобою,
улыбнусь, спокойно разойдясь.

да и ты пойдешь своей дорогой
распылять безрадостные дни,
только нецелованных не трогай,
только негоревших не мани.

и когда с другим по переулку
ты пройдешь, болтая про любовь,
может быть, я выйду на прогулку,
и с тобою встретимся мы вновь.

отвернув к другому ближе плечи
и немного наклонившись вниз,
ты мне скажешь тихо: "добрый вечер! "
я отвечу: "добрый вечер, miss".

и ничто души не потревожит,
и ничто ее не бросит в дрожь, -
кто любил, уж тот любить не может,
кто сгорел, того не подожжешь.

ты помнишь ту девочку?
которая так безнадёжно тебя
любила.
она смеялась сквозь слёзы.
и для улыбок искала силы.
она искала минутные встречи.
сходила с ума.
от твоих запястий.
она звонила тебе каждый вечер.
ты самое страшное - из её
несчастий.
и вот как дура.
шлёт смски.
хоть знает.
что не дождётся ответа.
она любила совсем по детски.
но для тебя её будто нету.
от всех твоих разговоров.
словно с ума сходила.
такая наивная девочка.
по - моему очень мило.
ты помнишь ту девочку?
которая так безнадёжно тебя
любила.
да помнишь ты её до сих пор.
а вот я её позабыла.

не разлюбившие жестоки,
а не простившие циничны.
мы невозможно одиноки
и так же страшно безразличны.
опять молчим о жизни личной
а, впрочем, некому и слушать.
в руке табличка - "все отлично! "
и чек за проданную душу…
не пережившие утрату
порой совсем невыносимы.
мы каждый день спешим куда-то,
а жизнь идёт. проходит мимо.
и понемногу сбившись в стаи,
быть может, чуть сильнее стали.
но не живя, а выживая,
бросаем так, как нас бросали.
уходим, чтоб не возвращали,
не задержавшись на пороге,
бредем в неведомые дали,
но снова по чужой дороге.
так проще: много не теряя,
мы только ищем, ищем, ищем…
быть может, кто-то где-то знает,
как жить таким… не разлюбившим?

вы знаете, что значит забыть человека?
не просто сойти без него с ума
а засыпая не ныть до рассвета
и по утрам не желать ему "хорошего дня "

забыть человека, не значит напиться
не удалить страницу в вк
не разорвать фотографии, разозлившись
и не кричать "не люблю дурака "

забыть человека-значит смириться
не вспоминать просто так по ночам
от запаха не заводиться
и жить вне запретов "а вдруг? как он там?"

Не тратьте жизнь на тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит и не ждёт,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдёт на "новый поворот".
Не тратьте слёз на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто, извинившись, вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.
Не тратьте сил на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблён.
Не тратьте слов на тех, кто их не слышит,
На мелочь, не достойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чьё сердце вашей болью не болит.
Не тратьте жизнь, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не безупречном,
Есть тот, кто молит небо лишь о вас!

не нужно никогда говорить.
что нынешние парни не на что не способны,
парни способны на все,
если девушка по настоящему любима,
и достойна,
парень который любит,
никогда не позволит тебе пить или курить,
он будет беспокоиться за твое здоровье.
парень который любит,
будет относиться к тебе как к ребенку,
баловать тебя сладостями,
а не звать выпить пива.
он найдет тысячу причин что бы увидить тебя,
найдет любой повод что бы позвонить,
и время что бы написать тебе.
он будет хотеть удивлять тебя,
каждый день.
будет хотеть находиться с тобой,
каждый день, каждый час, каждую минуту.
и даже каждую секундочку.
просто тебе нужно найти такого,
и самой стать достойной.

толку помнить и верить. ждать и надеяться - толку?!
в нас из общего с ним - только небо над головой
мне пора бы уже поставить его на полку
и оставить хранится под пылью вековой

он так вежлив. так добр. так отзывчив. так сердоболен
он х о р о ш и й. но ведь он со всеми такой
и душа у него - что лаванды бескрайнее поле:
красота и покой. красота и покой.

я ему обещала и я его больше не трону
нет вины его в том, что не смог меня полюбить
" не прикажешь" - смертельнейшая аксиома.
за минутное счастье так дорого нужно платить.

он такой, какой надо. прекрасный и безупречный.
и когда жег мосты, - так красиво бросал поленья
у меня есть мечта, что в какой-то безумный вечер
не смотря ни на что я усну на его коленях

но постойте. мне скоро разменивать третий десяток
может хватит дурить, и принять боевую стойку?
за любовь не берут никаких никаких(!) взяток
и мечтать о несбыточном
нет. никакого. толку.

Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.

Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.

Пока мы живы… Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли…

Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять – о, Боже, как мы виноваты!

И фото – чёрно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,

За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько было сказано "не то",
И не о том, и фразами не теми.

Тугая боль, – вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем…

нет сил верить людям, которые так наигранно в тебя влезают.
и ломают.
ломают всё, до последнего.
ломают всё, что ты бережно хранил лет эдак 10.
нет сил верить людям, которые навязывают свои принципы, и говорят, что так будет лучше.
так будет лучше - для них, но не для тебя.
и хватаясь за последние воспоминания, что бы сохранить хоть что-то, эти люди вырывают у тебя это из рук, как тряпку, которой надо протереть окно.
постепенно твоя вселенная ломается, и что останется?
ровным счётом три пустые банки пива и пару пачек сигарет.
хотя в детстве, ты упорно кричал, что никогда не будешь курить и пить.
но детство кончилось, не так ли?
каждый забывает про свои клятвы.
даёт новые, а потом опять даёт.
а потом опять забывает.
забывает, что где-то на другом конце города, живёт человек, которого ты не видел с 11 класса.
" позвонить что ли? узнать как дела?".
а надо бы, надо бы начать.
начать отпускать людей, которые сознательно тебя портят.
и они будто случайно стано