Само совершенство

все эти поэты, чьи стихи вы сохраняете в заметках;
чьи строки вы разбираете на цитаты
и знаете наизусть,
они ведь внутри,
там глубоко внутри,
очень одиноки,
потому что стихи не рождаются от счастья.

стихи рождаются от боли
от дикой ноющей боли.

я подпишу любые бумаги чтобы не быть с тобой

тебе показалось, что тебя бросили, а, оказывается, тебя и не брали.

Мой кофе -ОН. А ты - ОНО. Ну что еще не ясно? Как ни кричи — мне все-равно. Пойми, что все напрасно. Мой кофе -ОН. А ты - говно. Мой кофе самый лучший. Тебе пора. Уже давно. Ты - мой несчастный случай. Ты - мой косяк. Ты- мой «Вот, блять!» Как в 20 - банка Трофи. Ну что ты смотришь, твою мать? Вали, остынет кофе! (С)

Даже если я буду биться в припадке, хватаясь руками за простынь. Даже если вся моя жизнь будет пролетать перед глазами, я все равно не скажу, что все еще люблю тебя. Помнишь, как это было в последний раз? Я шептала тебе со слезами в горле, а ты заливался громким истерично-подобным хохотом. Будто ты собака, сорвавшаяся с цепи, усмешливо лаешь, готовясь укусить за самое больное место. Я любила, а ты смеялся, будто я последний человек на этой чертовой земле, который еще знает, как это. Сейчас я, наверное, с радостью спустила бы тебя вниз с лестницы, но тогда мне было сложно даже уйти. Хотя, какой уйти? Убежать, я бежала и бежала, но в голове еще звенел скрежет твоих подорванных голосовых связок. Я не смогла тебя отпустить, зато сумела возненавидеть. Даже если я буду биться в конвульсиях и случайно назову твое имя, я буду думать, как ненавижу. Это лучше, чем признаться себе в любви к человеку, для которого пыль на его книгах дороже, чем твое имя. (C)