It's a beautiful day

Мне бы под кожу запустить дельфинов стаю.(с)

Мой мальчик, если тебе невыразимо тоскливо и плохо, то, вероятно, ты слишком много думаешь о себе (с)

Грете сегодня грустно.
Грета распустит косы, смахнет слезы,
выйдет босая на порог.
Грете сегодня исполнилось ***восемь.
Она испекла из снега пирог.
Приготовила грог.
Гости отсутствуют. Вовсе
не потому, что кто-то добраться не смог,
а потому, что у Греты никого нет.
Только пурга, метель и слепящий свет.
Ее единственный друг-приятель
белый медвежонок
в прошлый вторник издох.
Он лежит на льдине и смотрит вверх -
туда,
где встречается белое небо и застывшая навсегда вода.
Грета ходит проведать его чертог каждый вечер,
гладит ледяные лапы, что-то нежно шепчет.

И только в четверг зажигает свечи,
печет пирог,
отмечает собственные именины.

В гретиной ледяной пустыне
неделя идет за год.

Грета достает скатерть, пьет грог,
любуется сеточкой вен на бледной груди,
вышивает гладью портрет Ди,
кроит новый белоснежный передник.
А вдруг?
Вдруг Ди приедет?!
А у нее готов и портрет, и пирог, и передник!
И сердечко прозрачное стучит еще чаще…

Но Ди все не едет.

Ди забыла гретино белое тело, бледные груди, холодные пальцы.
Ди гладит горячих шоколадных красавиц,
плавится медом на солнце,
покрывается медью…

Ди давно не помнит о Грете.
Грета прилежно ждет.

Грета стареет каждые семь дней на один год.

https://www.stihi.ru/avtor/resetcom

вчера мне исполнилось ровно сто лет и 17 дней
все обернулось дном в круг.по сходило с ума
друг мой, сколько еще тишины мы проспим у дверей
отправляя письма снизу на.. на кораблях сна
покупай сигареты.пачку на ночь.вторую на стих
в голосе-немота.в глазах-слова.включай
музыку в стиле "услышь-же-услышь "
крыши.мосты.подоконники.рюмки.чай
пусть и остывший, но друг мой, ты приходи
мне же тоже так грустно дышать
среди этих угрюмых стен.среди улиц что так пусты
скоро-скоро выпадет снег.а я тоже один..приходи
переживем у меня.встретимся там где ты
…
а пока включай..

Ты говорила что это всё лондон, дарлинг. когда погода не вяжется с бобом марли. читала книгу про бедную свою скарлетт. копила деньги/фантики от конфет. не выключала свет. а просто слетало платье, ты падала как в сугробы в его объятья. полночи стукалась о спинку кровати. под утро видела сон, где лондон. где небо рисуют синим. где Бог реально как морган фримэн, сидит за белым фотре/пиано. андрей аршавин уже не такой румяный. всё потому что здесь лондон, дарлинг. пропитанный дождями насквозь. а в октябре всё ёбнулось. и они так никуда не уехали.