15:15

Только когда теряешь человека начинаешь понимать, насколько дорог он тебе был или есть. И самое страшное – если вас разлучает смерть. Ты оглядываешься назад в попытке крикнуть вдогонку то, что не смогла сказать, пока он жил, а все твои слова уже никогда не будут услышаны, да и нужны ли?!..
Только тогда ты понимаешь, как мелочны обиды, как важно уметь прощать даже самые ужасные поступки… Только тогда осознаешь, что иногда стоит переступить через свою гордость и сказать с виду такое простое, но, зачастую, такое важное слово – «прости»…
Как сказал Ж. Итье, «с любимыми людьми не стоит всегда быть правыми».
Только когда потерял, хочется вернуть все… И ты уже готов принимать его таким, какой он есть. Ты вспоминаешь глупую ссору, понимаешь, что именно ты был не прав, но не смог этого признать, точнее, не захотел, так как тебя душила злость, гордость и дикая обида. А сейчас уже поздно…
Теперь ты смотришь на людей, которые рушат свое счастье, рушат из-за гордости и непонимания, рушат, потому что кто-то не хочет услышать другого… Ты пытаешься помочь, объяснить, открыть им глаза на правду, а в ответ слышишь лишь только: «Это не твое дело». Наверное, так и есть, не моё… Да и вообще- чужая жизнь – дело не мое… Но эти слова, которые ты слышишь в ответ, – лишь только подтверждение того, что люди не хотят слышать правду, в этот момент их гложет изнутри злость, даже ненависть… ведь всегда легче уйти от проблемы, чем решить ее.. .
…и только когда они всё разрушат, когда уже ничего нельзя вернуть, они начинают понимать, что потеряли… И проклинают судьбу, пытаясь свалить всю вину на нее злополучную… А сами даже не понимают, что причина всех несчастий – в них самих… а нужно было сделать всего лишь шаг… И только тогда до них доходит смысл всего вышесказанного…

Не теряйте, чтобы понять простые истины – это слишком дорогая цена

Ты не помнишь меня. Очевидно, такое бывает. Я скрываю тебя ото всех, от себя скрываю, ты не помнишь меня - полоса, как зигзаг, кривая и такая вот черная, цвета твоих волос. Никаких теперь шуток, не помнишь меня, всерьёз. Я тебе задаю, словно вслух, неживой вопрос. И сама же легко на него отвечаю. Очевидность простая, улыбка под утро больная. И земля под ногами - серая, неживая. Ты не помнишь меня, но лето запомнило нас, может, следущий август тебе передаст приветы, и я даже не против, чтоб кто-нибудь взял да и спас, только чтобы он никогда не узнал об этом. Превращаюсь в вчера, я - немое твое вчера. Кола, лед и баккарди, и губы темнее вишни… И жара, как в Сахаре, не помнишь - такая жара, что у нас от нее едва не срывало крыши. Я теперь - воплощенный улыбчивый автомат, собираю улыбки, и закрываю в ящик, то и дело наружу рвется хороший мат - без претензий такой, раскованный, настоящий. Приставучая бледность лица, вечно хочется спать, я смеюсь себе в зеркало: "что, утопленница, не тонешь"? Без конца обрываю голос - тебя не звать… Боже, как это так - неужели совсем не помнишь?.. Мы не виделись чертову вечность. Пора понять - уважительный срок для неласковой амнезии. Бесконечность надежды накладывает печать - и глаза мои стали мертвыми, огневыми - я сжигаю всех тех, кто смог бы тебя целовать, тех, когда-либо называвших простое имя… Я ревную тебя даже к времени - и оно как кино мне транслирует фото тебя с другими. Ты не помнишь меня, и это почти не жаль, говорят это к лучшему - стыдно зато не будет. Я молчу - принужденно. Как собранная спираль. Неужели и время нас с тобою забудет? И за столик в кафе, где мы пили отнюдь не чай, каждый день, представляешь, садятся новые люди. Они просят с корицей кофе, и им не жаль. время судит меня, как убийцу. Всё судит и судит

Мария Маленко