Небо отомстит за меня...

Дорогие мои мужчины, пожалуйста прочтите это! Я хотела бы в этой жизни попросить Вас только об одном — будьте мужчинами! Забудьте про недавний бунт феминизма — носите женщинам сумки, платите за них в кафе, открывайте им двери, защищайте их, берите на себя их проблемы. Может быть, вы поймете зачем все это, и почему именно вы, когда в тысячный раз придете домой, а там все так уютненько, полотенчики ваши разного цвета в ванной, тарелочка с ужином стоит. А может быть, когда все будет валиться из рук — работа, бизнес, друзья, а она — ваша хорошая, рядышком будет каждый день — руки целовать, клубочком у ног лежать и твердить вам, что вы самый лучший. А может быть, когда вы увидите, сколько здоровья и нервов она потеряла, нося под сердцем ваше дитя, или когда после 12-16-20 часов родов в муках, она подарит вам наследника.

Будьте добрее к ней. Прекратите трепать ее нервы вашей гордостью, мужской логикой, силой характера. Звоните ей. Особенно когда вы поругались, звоните ей. Если бы вы только видели, как горько она плачет после того, как вы бросили трубку, вышли из онлайна, хлопнули дверью. Нет, не так красиво она плачет, как в фильмах показывают, в подушечку и тихонько. Она рыдает навзрыд, размазывая слезы по некрасивому, опухшему, красному лицу. Ее слышно на улице, в соседней квартире. Она воет от боли, которую причиняете ей вы. Звоните ей, возвращайтесь, приезжайте. Хватайте ее на руки и выносите из этого горя, как из огня на пожаре.

Не обижайте ее. Не кричите, не оскорбляйте. Вы убиваете ее словами. Ее, добрую, нежную, настоящую. Она становится злой, жестокой и мстительной, просто потому что вы однажды зло бросили ей в лицо «сука!». Вы тысячу раз пожалели потом о сказанном, сделанном, в сердцах брошенном. Но момент уже прошел. Часть ее уже умерла, потому что вы даже не представляете как это невыносимо больно слышать от самого любимого и родного злые слова. Вы помиритесь потом, только она все равно не забудет. Вам не напомнит, но сама еще не раз прокрутит ваши слова в голове, поплачет одна, порежет сердце на мелкие куски. А потом вы, дорогие мужчины, будете удивляться, откуда в ней столько цинизма и безразличия. Она его из шрамов на сердце шьет и вяжет. Шрамов, которые оставили там вы.

Говорите, что она ваше все, что с ней, как в раю. Пусть это будет по киношному приторно, пусть. Говорите! Если вдруг завтра ее не станет. А ведь ее когда-нибудь не станет. Ведь нас всех когда-нибудь не станет. Жизнь, ведь она такая коротенькая, такая непредсказуемая, может закончиться в один миг. Так вот, если ее завтра не станет, у вас уже никогда не будет шанса сказать ей обо всем. Говорите, дорогие, говорите. Обещайте, не жалейте обещаний, не бойтесь обмануть. Она такая счастливая, когда слышит обещания, когда мечтает, надеется на что-то очень хорошее. Она такая красивая в этот миг, такая ОНА… Разве она не заслужила? Да даже если вы расстанетесь послезавтра, разве не стоит оно все этих пятнадцати минут, когда вы лежали в обнимку и мечтали о вашем красивом будущем! Стоит! Каждая секунда стоит! Потому что так мало в наших жизнях этих секунд.

А мы еще и ограничиваем себя. Мы взвешиваем, просчитываем, продумываем, мы, идиоты, черт возьми, строим отношения! А отношения надо просто проживать! Просто любить, страдать, гореть. Говорить, что думаешь вот прямо сейчас, вот в эту минуту.

Встань ты уже из-за своего компьютера, открой окно, и заори во всю мощь: «Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, ГЛУПАЯ!!!» И пусть она смеется, кричит, чтоб отошел от окна.

"Самое обидное - это когда ты говоришь о чувствах, а тебя обвиняют в алкоголизме "
Пора становиться нормальными, товарищи.
Поменьше розовых соплей, поменьше пафоса с матами. Умнеем уже, ну.

И постучавшись в окно, на втором этаже,
Дождь расскажет тебе что меня нет уже.
И может быть тогда ты наконец все поймешь,
Но я то уже пройду, пройду как этот дождь…

— Нам нужно срочно покинуть этот город, амиго. Это для нашей же безопасности!
— Маам, перестань. Я не хочу на дачу

— Почему молчишь?
- Я думаю..
- О чем?
- О жизни.
- А поконкретнее?
- О том, что иногда многое бывает впустую. О том, что ругают зря. О том, что живём 1 раз. О том, что часто в погоне за каким-то призрачным успехом можем потерять всё оступившись 1 раз. О том, как люди жили когда ещё не знали слова "деньги". О том, что всё, что происходит вокруг, вся эта политика и прочая мерзость - сущий пустяк. О том, зачем живут люди и о том, что часто человеческую жизнь оценивают в копейки, хотя нет ничего дороже. О том, что иногда всякая мишура становится смыслом жизни. О том, что иногда для счастья хватает лишь улыбки и о том, что все люди идиоты…
- И голова не болит?
- Нет. Просто так обидно и… как в душу плюнули… Вот знаешь, иногда сидишь, думаешь.. А зачем всё это надо? Из-за чего люди ссорятся? Воюют? Неужели что-то может быть важнее жизни человека? Жизни многих людей.. Какая-нибудь мелочевка. Сущий пустяк. От одной ссоры ничего не изменится. А отношения портятся, ломается жизнь. Зачем всё это? Столько людей вокруг и все друг друга ненавият. ТВ, газеты, интернет.. Буквально всё нас настраивает друг против друга. Бредово вообще. И так пусто. И чувствуешь, что если вдруг останешься один, то никто не поможет (во всяком случае, даром). Все такие мелочные. А что есть мы? Жалкие твари, которые эгоистично заботятся только о себе, о своем комфорте и о том, как бы насолить другому. Но зачем? Это новый вид естественного отбора? Тогда тут по принципу не "выживает сильнейший", а "выживает самый жадный и подлый". И какой же генофонд будет на земле лет через 30? Когда уже сейчас дети воспитываются в атмосфере всеобщей ненависти…
- Неизвесно.
- Вот-вот… Ты даже не представляешь, что я сейчас чувствую.
- В смысле?
- В прямом. Мне так хочется сейчас закрыть глаза и забыться.. от всей этой пустой никчемной суеты и ненависти. И в то же время я понимаю, что есть люди, которым на меня не пофиг. И ты мне очень дорог.. Знаешь.. вообще какое-то состояние странное.. Люблю тебя очень…
- И я тоже тебя очень люблю…

Высказывая свои мысли вслух, мы почти не задумываемся о том, что можем быть непонятыми окружающими. Да это и не так важно.. Часто важнее просто выговориться. Та грязь, которую мы ежесекундно на себя собираем, когда-то должна выходить наружу, чтобы хоть немного облегчить эту тяжкую ношу. Ложь, измены, тайны других людей, страхи, тревоги – всё это не дает нам покоя, мы носим в себе эту опасную смесь, не боясь, что рано или поздно она взорвется и всё, что накипело, вырвется наружу… Измены… Думаешь было бы интересно попробовать? Не собираешься? И не надо пока. Это.. хм.. как бы сказать.. лишний напряг.Да разнообразие, да, возможно, новые ощущения, но оно не стоит того психологического груза, который на тебя при этом возлагается. Изменяя, ты осознаешь, что обманываешь человека, которому ты нужен, которому ты дорог, который тебя любит, и как потом смотреть ему в глаза? И как потом делать вид, что всё отлично, что ничего не происходит? Имхо, это нужно быть очень собранным и сильным в этом плане человеком, так как далеко не каждый способен такое вынести. Ложь. Некоторые идут с ложью по жизни, некоторые только иногда привирают, но абсолютно честных людей нет. И как бы не протестовали, как бы не опровергали это люди, факт остается фактом. Лгут все. А в какую, извините, дыру теперь засунуть доверие? А доверять нельзя. Открывая свою душу нараспашку нужно быть готовым к тому, что в неё могут плюнуть. Доверять можно только мелочи, и то не все и не всем. Даже себе, порой, доверять нельзя. Кто знает, чем это может закончиться, ведь людям свойственно ошибаться и обманывать себя. С целью оправдания или какой-либо другой.. Обман есть обман. Да, правда не всегда приятна, но только выпив горькое лекарство мы можем избавиться от болезни. Болезни под названием «самообман». Обманывать себя - это, по моему мнению, самое страшное, что только может быть, ведь от кого тогда можно ожидать правды, если её нельзя ожидать от себя самого?

Прицільно крізь серце і мозок
літають долоні й зап’ястки,
по подразненим тягне поверхням
пух на білому полі потилиці…
Вії змахують, прагнуть відкритися,
дозволяють помалу, помалу,
наче сонця гарячого – шкіри,
доторкатися… і пітніти.
Від стопи по безумству гомілки
вигин в’ється стеблом білих роз,
білих роз – неприкритих колін,
і трикутник між вушка і щелепи
накоротко замкне мідні клеми,
розтікається масло із медом
по поверхням усього всередині…
Таємниці – розбурхані квіти,
крик за стриманістю мовчання.
Усмішка – захоплене викривлення,
прототип болісного волання.
Масний контур під болю симфонію
із гортані – до вибуху тисни!
5 секунд… 6 секунд… мружить списом
потаємнії чорні озера,
на які перетворяться очі.
Так напруга крізь море повітря
протинає блакитнеє сяйво
й понад космосом котиться гуркіт
- від життя і до смерті розкраює…
Залишає у тиші кружляти
пелюстки і оранжеві іскри,
поки медом затоплює спрагу
поки шок не погасне від блискавки,
поки теплі п’янкі аромати
із краплин підіймаються чистих,
поки сльози захоплення стинуть,
і у темряві все засинає…

(Велімир Чобітник)