Это просто Вьюи блог

Когда-нибудь все мы начинаем думать о жизни, а точнее, о ее окончании. Многие говорят, что лучше тихо умереть в постеле. Многие, но не я. Мне кажется, что и в 20 лет смерть возможна и приемлема. Главное - за эти годы сделать все, что планировал. Ведь можно и в 20 лет оставить после себя нечто ценное. Картины, например, или книги. Важно, чтобы жизнь не прошла зря. К чему я это все.. Сейчас мне 18. Четыре дня назад я потерял своего лучшего друга. И нет, я пишу это не для того, чтобы мне здесь сочувствовали. Я пишу для того, чтобы высказать все то, что внутри. Он ушел из школы в девятом классе и не поступил даже в техникум, не говоря об институте. Но, несмотря на это, Артур, так его звали, был гениальным человеком. Он писал великолепнейшие стихотворения, их можно было читать не отрываясь. Он много писал об отце, которого у него никогда не было, и о матери, которую потерял в 13 лет. Его детство было самым тяжелым из всех, о которых я слышал. Он провел его буквально на улице. После школы, которую он так и не окончил, он был вынужден каким-то образом зарабатывать себе на жизнь. Даже, выражаясь правильно, не на жизнь, а на существование. Первое свое стихотворение он написал, когда ему было 11. Он решил попытаться использовать свои "навыки". Сев в переходе, он читал свое произведение. Прошло часа три, и только тогда одна женщина остановилась и положила ему на портфель 10 рублей. Просидев еще два часа, он заработал в общей сложности 500 рублей. Так началась его "работа". Сначала он выдавливал из себя рифмы, но потом они сами лились из него, и он еле успевал записывать все. Два года назад, когда ему было 17, а мне 16, я шел по тому самому переходу и увидел его. Он только пришел на свое "рабочее место". Достал складной стул и книгу, он принялся читать. Я остановился в двадцати метрах от него и слушал. Услышав его стих о маме, я не выдержал. Подойдя к нему, я забыл, что хотел сказать. Потупив, я сказал, чтобы он собирался. Я увидел в его глазах некий испуг и потерянность, но он встал и собрал портфель. Когда мы пришли ко мне, я, первым делом, накормил его. - Как тебя зовут? - спросил он. - Это не важно, - ответил я, - кушай. - Спасибо. Мы молчали. Я предложил ему присесть на диван. Он сел, я пошел в ванную. Вернувшись, я обнаружил спящего Артура. Решив оставить все, как есть, я направился в свою комнату. Я тоже уснул. Проснувшись, я увидел испуганное лицо Артура. - Все в порядке, чувствуй себя как дома. Мгновенная пауза. - Ты, кстати, где живешь? - Там же, где ты меня нашел. Я немного смутился, но тут же, не подумав, ответил: - Что ж, тогда теперь это твой дом. За два года нашей дружбы я ни разу не пожалел об этих словах. Через неделю мы уже были как родные. Я дал Артуру денег, и он смог опубликовать свои стихи. Его первый сборник назывался "Несказанное при жизни". Прошло почти два года, он уже был знаменит на весь твиттер и контакт. Сборники его стихов публиковались практически во всех уголках страны. Последнее, что он написал - "Безумно боюсь полетов, но все обойдется". Через месяц он прилетел из Египта. И правда, все обошлось. Но только с полетом. Я встречал его в аэропорту. Он вышел из него счастливый и загорелый, я стоял через дорогу. Он помахал мне и пошел в мою сторону уверенным шагом. Шум ломающегося об асфальт чемодана, крики людей, и все. Почти все. Мое имя. Это было его последнее слово. Та машина взялась из ниоткуда, и я, наверное, никогда себе этого не прощу. Я потерял самого близкого после родителей человека. Человека, который изменил мой взгляд на жизнь. Человека, который своими произведениями изменил взгляды многих. На его похороны вчера пришли сотни людей. Они никогда его не видели, но всегда читали. Он останется в сердцах многих, благодаря своим стихотворениям, которые так цепляют, благодаря своим глубоким глазам, в которые невозможно не смотреть, благодаря себе самому. Я буду помнить его всегда.