изнутри

Утром находишь себя, раскинувшегося по середине кровати. Настойчиво орет будильник, вибрируя от моей наглости, что мне лень его выключить. "Ладно, твоя взяла, только заглохни." Устало потянулся за телефоном и нажал две кнопки. "Надо вставать." Привычный маршрут от спальни до кухни, турка, молотый кофе три ложки, вода, газ, ожидание, и насыщенный аромат заполняет всю квартиру. "Прекрасно" Аккуратно наливаешь в кружку бодрящий напиток и, сделав пару глотков, идешь к тумбочке. С усмешкой в голове проносится: "Здравствуй, стальной вершитель судеб." Берешь в руки гильзу, разламываешь револьвер и вкладываешь ее в барабан, раскручиваешь, складываешь. В голове появляется какая-то простая мелодия, насвистывая ее подходишь снова к кружке кофе, осушаешь ее двумя глотками, ставишь на стол, идешь в коридор, накидываешь черное пальто, выходишь из квартиры. Два пролета лестницы вверх, ногой открываешь старую дверь крыши, в лицо бьет свежий воздух. Солнце уже постепенно возвышается на горизонтом, чистое лазурно-голубое небо, смотришь вдаль. "Здравствуй, просыпающийся город." Подходишь к краю крыши, приставляешь холодный револьвер к виску, чувствуешь его превосходство над собой, как какой-то кусок металла может разрешить не одну сотню жизней. Пальцем взводишь курок, нажимаешь на спусковой крючок и… "И сегодня не тот день." Зевая кладешь револьвер в карман, еще минуту наслаждаешься видом с крыши. "Кто-то-Сверху снова приказал мне жить. Не опоздать бы на работу, может такси?"

Настоящая любовь всегда обречена, потому что через неё смертные могут получить бессмертие. Это тайна, но я её постиг. AMOR - значит любовь, но в это слове спрятана Смерть - MORS, но там же спрятано и бессмертие - A-MORS - не-смерть

Сижу в дерьме как король на именинах.

— привет. как дела?
сообщение помечено как уебанство
— привет. слушай, ты мне друг?
сообщение помечено как вымогательство
— ты где пропал?
сообщение помечено как "блять, и тут от него не скрыться "
— что нового?
сообщение помечено как "хочу повыёбываться своими ничтожными достижениями "
— привет. не желаешь прогуляться?
сообщение помечено как "пиздец, опять накидываться "
— бро, зацени трек
сообщение помечено как "послушай какое говно я слушаю "
— ты мне нужен
сообщение помечено как одиночество и недотрах
— давай встречаться
сообщение помечено как "нехуй делать, пиздец, скучно. "
— я люблю тебя
сообщение помечено как спам, наебательство, пиздец и пользователь будет гореть в 9 кругу ада

Столько пустоты, что аж трудно дышать.

Я люблю твои брови, твои волосы, я сражаюсь за тебя
в ослепительно белых коридорах, где плещут
фонтаны света,
я оспариваю тебя у любого имени, осторожно счищаю его
с тебя, как корку со шрама,
я осыпаю твои волосы пеплом от молний и лентами,
спящими в дожде.
Я не хочу, чтобы ты имела какую-нибудь форму, была именно
тем, что начинается после твоей руки,
подумай о воде, или о львах,
что растворяются в сиропе басен,
или о жестах — этой архитектуре из ничего,
зажигающей свои огни в самой середине встречи.
Каждое утро — это школьная доска, на которой
я выдумываю тебя,
рисую тебя,
тут же готовый стереть: ты не такая, не с этими
гладкими волосами, не с этой улыбкой.
Я ищу твою сумму, ищу край бокала,
в котором вино, и луна, и зерцало,
ищу ту линию, что заставляет мужчину
дрожать в галерее музея.

А еще я люблю тебя, а на улице идет дождь и время.

Хулио Кортасар

Ты помнишь, как сплелись однажды наши взгляды,
Как по спине тайком от глаз бежала дрожь?
И, кажется, мы были так безумно рады,
И, кажется, манили нас друг к другу эти взгляды,
И каждый сомневался — «может ложь?»

Ты помнишь, как сплелись однажды наши губы,
Как пламенело в сердце у груди?..
И, кажется, мы были так наивно глупы,
Но как же нас манили эти губы,
И каждый верил — счастье впереди.

Ты помнишь, как сплелись однажды наши руки?
Как крепко обнимали они нас,
И, кажется, не верили в разлуки,
И сколько нежности сулили эти руки,
И каждый находил любовь во взгляде милых глаз.

Извини, я просто заслушался как ты молчишь, продолжай.

И где-то хлопнет дверь,
И дрогнут провода,
Привет! мы будем счастливы теперь
И навсегда

Есть люди, их убьешь - а они не заметят. Такая у них жизнь

Сосед с перфоратором — это голос в твоей голове. Никакого соседа с перфоратором не существует.

во мне кто-то погибает-умирает,
концентрируя медленно вздох, выдыхает.
теплыми струями плоть охлаждая,
кто-то сейчас умирает, я знаю.

волны улавливая эхом в анфас,
витрины обласканы слепостью глаз,
голос пружинит о воздух нелепо.
как же все это мне надоело.

мнимо скажу поминок слова
свечи зажгу, а внутри - пустота,
плачь и дожди вперемешку со льдом.
мальчик погиб, изувеченный сном.

может кто-то придет и конечно забудет
ненавистными стали мальчику люди.
он не хочет их лиц и, конечно, прощенья.
он хочет поспать, он принял решение.

мальчик сладко уснет, улыбнувшись не смело.
до живых ему больше нет, просто, дела.

Мне нужно это-постоянно перегибать палку, мне нужно переходить грани дозволенного. Только так я чувствую, что живу

Друзья-это всегда ненадолго. Друзья либо умирают, либо предают. Но так или иначе, они перестают быть друзьями

Я заболел. Смертельно и до дрожи.
До связок в горле и до онемения.
Я заболел до синевы под кожей,
До нерожденного седьмого поколения.
Ломает пальцы и глаза слезятся,
От никотина хрипы где-то в сердце.
А мне бы водки. Так - слегка нажраться,
С лимоном. Солью. Или лучше с перцем.
Прогреть себя, свои внутренний мирок.
А лучше - свой давно уснувший разум.
Чтобы набравшись храбрости я смог
Сказать, что я люблю тебя, заразу.
Я заболел. Смертельно. До отчаянья.
Да так, что хоть сейчас на крест или на паперть.
Мне не простят такого состояния.
Я заболел. Тобой. Как будто насмерть