Утром находишь себя, раскинувшегося по середине кровати. Настойчиво орет будильник, вибрируя от моей наглости, что мне лень его выключить. "Ладно, твоя взяла, только заглохни." Устало потянулся за телефоном и нажал две кнопки. "Надо вставать." Привычный маршрут от спальни до кухни, турка, молотый кофе три ложки, вода, газ, ожидание, и насыщенный аромат заполняет всю квартиру. "Прекрасно" Аккуратно наливаешь в кружку бодрящий напиток и, сделав пару глотков, идешь к тумбочке. С усмешкой в голове проносится: "Здравствуй, стальной вершитель судеб." Берешь в руки гильзу, разламываешь револьвер и вкладываешь ее в барабан, раскручиваешь, складываешь. В голове появляется какая-то простая мелодия, насвистывая ее подходишь снова к кружке кофе, осушаешь ее двумя глотками, ставишь на стол, идешь в коридор, накидываешь черное пальто, выходишь из квартиры. Два пролета лестницы вверх, ногой открываешь старую дверь крыши, в лицо бьет свежий воздух. Солнце уже постепенно возвышается на горизонтом, чистое лазурно-голубое небо, смотришь вдаль. "Здравствуй, просыпающийся город." Подходишь к краю крыши, приставляешь холодный револьвер к виску, чувствуешь его превосходство над собой, как какой-то кусок металла может разрешить не одну сотню жизней. Пальцем взводишь курок, нажимаешь на спусковой крючок и… "И сегодня не тот день." Зевая кладешь револьвер в карман, еще минуту наслаждаешься видом с крыши. "Кто-то-Сверху снова приказал мне жить. Не опоздать бы на работу, может такси?"