Это просто Вьюи блог

все люди, как книги.
и мы их читаем
кого-то за месяц;
кого-то за два;
кого-то
спустя лишь года понимаем.

кого-то прочесть не дано никогда.

вечером,
когда в комнату не проникает ни одна солнечная иголка
ты трепетно и колко
ты трепетно и колко
шепчешь на ухо мне
все песни брайна молко.

Сна нет, и смерти тоже нет.

Те, кто как будто умер, живы

И отчик дом,

И други юности далекой,

Старик и дева,

Упорный труд и все его плоды

Обречены исчезнуть,

Преврятясь в легенду.