Это просто Вьюи блог

Были у меня те, кто грозился наложить на себя руки, кто себе вены
резал и прям умирал от любви.
И только один человек меня спросил: а ты сегодня обедала?
а сапоги теплые на зиму у тебя есть?
Вот за него я и вышла замуж.

— А у тебя есть в жизни цель? Хоть какая-то?…
- Знаешь, я хотел бы приходить домой и не доставать из кармана ключи… Мне хочется просто позвонить в свою дверь… и чтобы ее открыли…

И триединый святой спецназ
Подпевает мне, чуть фальшивя.

Все, что не убивает нас,
Просто делает
Нас
Большими.

мне нравится, когда у людей между собой есть какая-то маленькая ниточка, маленький секрет для двух.
фраза, которая появилась в результате самого обычного диалога и которую вы еще не раз будете употреблять в своём разговоре; книга, которой, каждый раз увидев её на прилавке, вы будете улыбаться; песня, под которую, услышав её, вы будете невольно танцевать снова и снова; слово, которое будет приятно произносить от раза к разу, потому что кажется, словно оно никогда не потеряет свой вкус. когда меня связывают такие вещи с кем-то, я начинаю улыбаться.

Без всяких брошенных невзначай
Линялых прощальных фраз:
Давай, хороший мой, не скучай,
Звони хоть в недельку раз.

Навеки – это всего лишь чай
На верхние веки глаз…

Все просто, солнце, – совьет же та
Гнездо тебе наконец.
И мне найдется один из ста
Красавчик или наглец.

Фатально – это ведь где фата
И блюдечко для колец…

И каждый вцепится в свой причал
Швартовым своим косым.
И будет взвизгивать по ночам
Наверное даже сын.

«Любовь» - как «обувь», не замечал?
И лучше ходить босым…

Никогда не ищите повода, чтоб позвонить.
Просто звоните.

целуя её на прощание
он
на мгновение поверил
что всё и впрямь
может закончиться хорошо
иногда
важно быть там
где быть не должен
иногда
важно верить в то
во что верить бессмысленно

Когда роняешь на пол стакан или тарелку, раздается громкий звук. Когда разбивается стекло, ломается ножка стола или со стены падает картина, это производит шум. Но когда разбивается сердце, оно разбивается бесшумно. Казалось бы, должен раздаться невероятный грохот или какой- нибудь торжественный звук, например удар гонга или колокольный звон. Но нет, это происходит в тишине, и хочется, чтобы грянул гром, который отвлек бы вас от боли.
Если звуки и есть, то они внутри. Крик, который никто, кроме вас, не слышит. Он такой громкий, что у вас звенит в ушах и раскалывается голова. Он бьется в груди, как огромная белая акула, пойманная в море, и напоминает рев медведицы, у который отняли медвежонка. Вот на что это похоже - на огромное обезумевшее пойманное животное, ревущее и бьющееся в плену собственных чувств. Но такого свойство любви - для нее нет неуязвимых. Это дикая, жгучая боль, открытая рана, которую разъедает соленая морская вода, но когда сердце разбивается, это происходит беззвучно. Внутри у вас все надрывается от крика, и этого никто не слышит!

ты не любишь меня.
ну так что мне. прилечь и сдохнуть
после каждого проигнорированного сообщенья?
всем сказать: онемела ослепла глохну
и придерживаюсь назначенного леченья?
потерять цвет лица. стать желтее дорожной пыли?
и чернее забитого доверху чемодана?
вспоминать обо всех, кто с тобой, вероятно были?
и заметили, сколько в тебе изъянов?
ты не любишь меня.
ну и что. это может каждый.
мне не важно. не важно. не важно. слышишь, не важно!
спит надежда на сердце янтарным сырочком лавовым.

я люблю тебя. это - самое главное.

иногда возвращаются такие люди, которых уже давно не ждёшь, но которые когда-то были маленькой вселенной для тебя

Человек привык себя спрашивать: кто я? Там, ученый, американец, шофер, еврей, иммигрант… А надо бы всё время себя спрашивать: не говно ли я?

Если б ты знал её лет назад, скажем, пятнадцать,
Она бы тебя обижала, смотрела тайком, как плачешь,
Мальчики из-за неё рыдали в кустах акаций,
Жаловались родителям, и снова: мир, дружба, жвачка,
Трудный взаимообмен - обёртки на всю конфету,
Торжественный выход в свет сандалий и босоножек,
И тайники в песке бутылочных стёкол с секретом,
И после 9-и:"ну, мамааа, ещё немножко… "

Бегая перед ней с каким - нибудь Петькой, Васькой,
И отдаваясь той жестокости, что есть в детях,
Дёргал бы за рукав:"Смотри, она пишет сказки!", -
Думая, что она не знает и не заметит, -
Но она б знала всё, конечно, - око за око,
Всех "казаков -разбойников" твоих увела б на крышу,
Чтоб вслух читать стихи (свои и немного - Блока),
И ты бы был одним - единственным, кто не слышал,
А потому - чужим, для всех - почти ино_странцем,
Кому она тогда - автограф не обещала,
Если б ты знал её лет назад, скажем, пятнадцать…

Но ты её знаешь - мной.И многое ей прощаешь.

Потому что счастье не интервал – кварта, квинта, секста,
Не зависит от места бегства, состава теста,
Счастье – это когда запнулся в начале текста,
А тебе подсказывают из зала.
Это про дочь подруги сказать «одна из моих племянниц»,
Это «пойду домой», а все вдруг нахмурились и замялись,
Приобнимешь мальчика – а у него румянец,
Скажешь «проводи до лифта» - а провожают аж до вокзала.
И не хочется спорить, поскольку все уже
Доказала.

Оставайся своей. А кому надо, тот заберёт. Аккуратно так, что и не заметишь, как стала чьей-то…

— Ты ни разу мне не сказала "Я люблю тебя".
- Верно, я не сказала. Но разве Земля говорит: "Я верчусь"? Нет. И все же она вертится.
Так же вечно, верно и неустанно, как и я люблю тебя.