Если б ты знал её лет назад, скажем, пятнадцать,
Она бы тебя обижала, смотрела тайком, как плачешь,
Мальчики из-за неё рыдали в кустах акаций,
Жаловались родителям, и снова: мир, дружба, жвачка,
Трудный взаимообмен - обёртки на всю конфету,
Торжественный выход в свет сандалий и босоножек,
И тайники в песке бутылочных стёкол с секретом,
И после 9-и:"ну, мамааа, ещё немножко… "

Бегая перед ней с каким - нибудь Петькой, Васькой,
И отдаваясь той жестокости, что есть в детях,
Дёргал бы за рукав:"Смотри, она пишет сказки!", -
Думая, что она не знает и не заметит, -
Но она б знала всё, конечно, - око за око,
Всех "казаков -разбойников" твоих увела б на крышу,
Чтоб вслух читать стихи (свои и немного - Блока),
И ты бы был одним - единственным, кто не слышал,
А потому - чужим, для всех - почти ино_странцем,
Кому она тогда - автограф не обещала,
Если б ты знал её лет назад, скажем, пятнадцать…

Но ты её знаешь - мной.И многое ей прощаешь.