я.

У меня есть маленькое кладбище людей, которые были мне дороги. Они умерли «понарошку», но для меня – навсегда…..
Иногда я хожу по аллейкам, останавливаюсь около могилок, кладу цветы или просто прохожу мимо. Кладбище внутри меня. О нем никто не знает. На нем не растут сорняки и не гадят бомжи, здесь всегда чисто и красиво. Здесь лежат люди, которые были мне дороги. Иногда я встречаю их на улице, разговариваю и иду дальше. Мне не больно. Они мертвые. Они об этом не знают, но я-то знаю. Я похоронила их, чтобы не было больно и обидно, чтобы не отворачиваться на улице и не говорить гадостей. О мертвых плохо не говорят. Чем ближе человек, тем тяжелее хоронить. Он не хочет ложиться в могилу, выходить из моей головы и тела, он цепляется за жизнь, поэтому приходится каждый день укладывать его в гроб заново. Я люблю тебя. У тебя будут самые лучшие цветы и красивый гроб, но тебе все равно придется в него лечь, извини. Так мне будет спокойно, так не будет больно. Я поплачу, я приду на могилку, я никогда тебя не забуду, но, извини, ты умер.

у меня мечта: зайти утром на кухню, а там мой пафосный распиздяй варит мне кофе в одних пижамных штанишках.

А еще буду носить юбку. Короткую. Часто. Чтобы ты захлебнулся слюнями "дружбы".

Когда я в первые ее увидел, она очень громко вопила, орала, вела себя абсолютна не культурно и вызывающе, в тот миг ко мне в голову пришла мысль, которая никогда ранее, даже близко не приходила, я подумал, что очень хочу, чтобы эта сумасшедшая истеричка родила мне детей.