Это не твой полёт, друг

Никогда ты, мой друг, не узнаешь,
сколько курят печальные за ночь.

Привет, море.
ну как там твои волны?
знаешь ли ты, как мне бывает больно?
знаешь ведь все, от судьбы до судьбы,
я не могу ведь избавиться от той пустоты.

Я боюсь трёх вещей:

что он вернётся и я его прощу

что он вернётся и я его не прощу

что он вернётся.

на завтрак у нас каша из депрессии.

я знаю одно: по утрам в душе поют только очень счастливые бабы. я же в ванной всегда плакала

любовь портит ахуенных баб

раз люди кончают самоубийством значит, существует нечто, что хуже чем смерть. поэтому-то и пробирает до костей, когда читаешь о самоубийстве: страшен не тощий труп, болтающийся на оконной решетке, а то, что происходило в сердце за мгновение до этого.

Мне кажется, совсем недалёк тот день, когда у меня не останется слов. Совсем. Я буду смотреть в одну точку и смеяться. Так ломаются люди.

Чем старше и мудрее человек, тем меньше ему хочется выяснять отношения. Хочется просто встать, пожелать всего хорошего и уйти.

каждый раз, каждый блядский раз, когда во мне просыпается забитая палками любовь к людям — они лажают.

Апатия