Это не твой полёт, друг

"мир стал похож на скомканный комок бумаги который опустили в воду. Вот его и не поддежешь и не напишешь на нем. И кажется, что этот комок тв ой внутренний мир"

Разве всё это было зря?
Расскажи, как прошедшей ночью
белым ужасом декабря
зима начала морочить
нашу жизнь. Убивая всё,
жадная до гололёда.
Только запомни; она
подохнет через полгода.
Зима будет корчится, падла,
в зелёном огне марта.

"ты одеваешь платье ненависти каждый вечерты говоришь со мной о закатах, до самой росыЯ так хочу проводить тебя до твоейСамой заветной м е ч т ы Ты опять так красива, опрятна меня бьет о скалы меня носит по свету лишь бы только мгновения и зима покрывает все белым цветом я пишу тебе письмо, о том, что тебя больше нету"

Я знаю, что будет хуже,
я знаю, что бесполезно,
я знаю, что ночь по лужам
бегает по колено,
я знаю, что безразлично,
я знаю, что ветер кричит,
я знаю, что неприлично,
я знаю, что стукачи
есть даже на небесах.

будь кем хочешь, делай что хочешь