Sometimes Happy

ты думаешь, что у тебя есть друзья. никто не собирается спорить и говорить, что, мол, нет. у тебя есть друзья, я не отрицаю, но самый хреновый факт во всём этом – у каждого из них есть кто-то ближе, кто-то нужнее и роднее, чем ты. а тебе остаётся только задыхаться одиночеством в отличную погоду.

не в возрасте дело, а в культуре общения и уровне интеллектуального развития.

Надоело постоянно искать тебя. Постоянно срываться и бежать куда-нибудь в надежде, что там я смогу встретить тебя. Я постоянно вглядываюсь в толпы людей в поисках тебя. Постоянно разглядываю проезжающие мимо машины в поисках твоей. Бесконечный поиск. Бесконечные попытки встретить тебя.

Надоело постоянно думать о тебе. Ни дня не проходит без мыслей о том, где ты, с кем ты, о чём ты сейчас думаешь.

Вспоминаешь ли ты меня? Думаю, да. Либо это очередной самообман, ведь, когда ты занимаешь бОльшую часть моих мыслей, это неудивительно.

Это так ужасно осознавать, что, когда любишь, приходится и унижаться. Так вот, знаете, наверное, нет ничего более безнадёжного, чем ждать от человека чувств, которые он не испытывает. Постоянно надеяться на то, что ты что-то почувствуешь по отношению ко мне…самообман.

Хочу вырваться из этого замкнутого круга, но чем больше попыток предпринимаю, тем глубже тону в поисках тебя.

Добрых людей не просто найти,
Их в мире, пожалуй, один к десяти,
По-настоящему добрых, конечно.
Вот почему, повстречав на пути
И светлое что-то успев обрести,
Мы их уже помним вечно.

О тебе я хочу думать. Думаю о тебе.

О тебе не хочу думать. Думаю о тебе.

О других я хочу думать. Думаю о тебе.

Ни о ком не хочу думать. Думаю о тебе.

Так много людей умирали за нами, умирали внутри нас.
Сломя сердце падали на колени, просили прощения.
А мы не любили, бросали, молчали годами, забыли.
Любовь дарили, влюблялись в глаза, которые позже врали.
Не сдаваясь держали руку дальше, упали одни.
Крошки собирали и снова любили, все плохое, забыли.
Верим и дальше в любовь двоих до гроба любимых.

как легко обидеть человека!
взял и бросил фразу злее перца…
а потом порой не хватит века,
чтоб вернуть обиженное сердце..

Эдуард Асадов

мой первый крик не сравнится в отчаянии с нынешним моим молчанием.

Страшно подумать, что с нами случилось..
Мы перестали ценить мгновения.
В жизни настолько всё изменилось..
Теперь у обидчиков просят прощения,
Теперь гордецы звонят первыми,
Теперь больше врут и верят в ложь,
Теперь от слов о любви и доверии
Уже не так сильно бросает в дрожь.
Теперь не так важно живое общение,
Сейчас и "в сети" хорошо живётся..
Мадам и мсье, я прошу прощения,
Могу я узнать, когда это прервётся?..

Заходишь в солёное море по грудь,
и чувствуешь, сколько царапин на теле…
А если бы душу в него окунуть?
То будет щипать… Ну а как вы хотели?

Душа, к сожаленью, без ран не бывает
Не счесть в ней царапин, явных и тайных
Не чувствует боль…лишь тогда замечает
Когда с солью танец закружит случайный

Откуда же столько ран у души?
А походя мы их небрежно наносим
И не успеваем увидеть, спешим
За солью торопимся, горсточку бросить

Солью бросаемся в разные стороны
Мы защищаемся так…нападением
Не понимаем, что раз в небе вороны..
Общее небо…догонят со временем..

Хоть море солёное….общее тоже
Душе и не нужно в него окунаться
Достаточно слёз, что когда-нибудь всё же
Прольются…в них соль, она будет щипаться…

__

Афанасий Фет

Я тебе ничего не скажу,

Я тебя не встревожу ничуть,

И о том, что, я молча твержу,

Не решусь ни за что намекнуть.

Целый день спят ночные цветы,

Но лишь солнце за рощу зайдет,

Раскрываются тихо листы,

И я слышу, как сердце цветет.

И в больную усталую грудь

Веет влагой ночной… Я дрожу.

Я тебя не встревожу ничуть,

Я тебе ничего не скажу.

Я смотрел в эти лица и не мог им простить, что у них нет тебя, а они могут жить (с)

Полюбив однажды до дури и тошноты,

До навязчивых состояний, до хрипоты,

Понимаешь яснее всех аксиом и лемм:

Каждый после идущий будет уже не тем.

Черные брызги на красных маках,

Белым мелом штрихи.

Вы не ищите ответы в знаках..

Художник пишет стихи.

Синее небо, грязные тучи,

Тушью написан портрет.

Вы не смотрите, что взгляд не жгучий..

Художнику сорок лет.

Мысли запутаны, краски разбросаны,

В комнате грусть и мрак.

Вы не мешайте ему расспросами..

Все у него не так.

Стиль не тот и неправильно выбран цвет:

Ветер и молнии, люди тонут в дожде

Здесь страх, а где-то вдали - свет.

И девушка, идущая по воде.

Он не поэт, не фантаст, не сказочник,

Рисует то, что видит своими глазами.

Не натюрморты из фруктов и вазочек,

А скрыто открытые ямы.

И нет ничего знаменательного:

Он просто не любит лжи.

Будь проще, смотри внимательней:

Художник рисует жизнь.

Людочка Юдина

https://www.world-art.ru/lyric/lyric.php?id=7911