Это просто Вьюи блог

С наступающим праздником, девочки, девушки, женщины и бабушки: *

Завтра праздник в школе, 8 марта. Будет концерт после уроков.. Стихи, приятные слова.

Парни дарят девушкам цветы, конфеты, игрушки..

А у меня настроения ноль.

И не потому, что мне ничего не дарят, или что-то еще.

В этот день, 7 марта, не стало дорогово мне человека.

И знаете, вроде уже прошло 2 года, а я все равно надеюсь на какое- то счастье, что он придет и мы так же будем разговаривать и смеяться. До слез.

Прости меня пожалуйста, если я сделала что-то не так. Я люблю тебя и мне очень тебя не хватает..

люблю людей, которые появляются в моей жизни случайно и надолго

хозяин ты такой хороший
вставай мне вискас положи
а если трудно просыпаться
на лапой сука получай

он долгих двадцать восемь лет,
и двадцать восемь зим к тому ж,
хранил в себе один секрет
и был в семье примерный муж.

всё было, вроде, как всегда:
жена готовила обед.
но приключилась вдруг беда:
он взял и вспомнил про секрет.

под шум и кислый запах щей,
ворчанье суженой с утра,
он вспомнил всё до мелочей,
как будто было то вчера.

она сидела у окна,
и мягкий чудный лунный свет
окрасил в бледные тона
её прекрасный силуэт.

струились пряди по плечам,
скользили змейками на грудь.
и он подумал сгоряча:
женюсь на ней когда – нибудь.

он вспомнил всё до мелочей:
изгибы линий, мягкость губ,
и жар её простых речей,
и за окном огромный дуб.

сплетенье рук, слиянье тел,
каскад каштановых волос,
и то, как он её хотел
до исступления, до слёз.

признаний трепетных поток,
(как он на ушко их шептал.)
смешной над ухом завиток,
что от дыханья трепетал.

она смотрела на него
глазами влажными, как ночь.
слова пьянили, как вино:
-люблю тебя. роди мне дочь.

с утра он потерял покой:
то суетился, то скучал.
потом, закрыв лицо рукой,
сидел на стуле и молчал.

жена ворчала, как всегда.
ругала убежавший суп.
и он отметил, что года
ей, постаревшей, не к лицу.

как не идёт ей белый цвет
и пряди крашеных волос.
и целых двадцать восемь лет
всё как - то было не всерьёз.

вдруг он вскочил, схватил пальто,
забыл про шапку и носки.
все двадцать восемь лет – не то.
все двадцать восемь зим – тоски.

нашёл тот дом. у дома – дуб.
взбежал по лестнице стрелой.
унять бы дрожь с холодных губ,
и трусость гадкую – долой.

наверное она сейчас
пьет чай и кутается в шаль.
и из её прекрасных глаз
струится тихая печаль.

а, может, принялась вязать?
а может кружево плести?
так много надо ей сказать,
а главное сказать – прости.

открыла дверь. в глазах – вопрос.
ей было снова двадцать лет.
каскад каштановых волос.
знакомый сердцу силуэт.

над ухом – лёгкий завиток-
как много лет назад – точь в точь.
- вы не ошиблись?
- нет, не мог. вы Аня?
- Вера. её дочь.

- а Аня?
- мамы больше нет. кто вы?
он повернулся вспять:
- я шёл к ней двадцать восемь лет.
- она ждала вас двадцать пять.

как закружилась голова.
как сердце ухнуло в груди.
и вспомнил он её слова
с мольбою: «ты не уходи.»

он сгорбился. поплёлся прочь.
сплетенье рук. слиянье тел.
люблю тебя. роди мне дочь.
а он ведь вправду дочь хотел.

как странно. Ани больше нет.
заплакал. бросил в тишину:
- я буду много – много лет
любить тебя. тебя одну

в этих строчках, по-моему, должен быть совсем не этот слог.

но каждый знает, что не должен никому, поэтому мой монолог

о том, что так растерянно вываливается из уст души.

о той, которой вечерами я шептал: "дыши".

которая любила Леди Гагу и историю.

немножко кофе и поспать, а потом по-новому.

ну а по-старому: немножко мы - нарочные,

немножко сложные и немножко прошлое.

я не хочу по имени, прости мне, что я так бестактно.

ты лучше мне ответь:"ну как ты там?всё в порядке?"

а между нами пьянки, шумно и отрывки старого,

и знаешь, я почти забыл тебя..но так достало.

а я ведь обещал себе, что я забуду наше лето,

но вновь крошусь стихами, о тебе пишу куплеты.

строчка, запятая..строчка-строчка, точка,

а там, где были мы, -поставлю многоточье.

Лишь память пахнет фальшью и нечистой лестью.

я помню нас, но я не помню, где мы были вместе.

в четверг слова солгут апрелю где-то в томных песнях.

я не хочу тебя назад.прости за эту честность.

поверь.ты будешь жить в моих словах нечетких.

помятых снах, где много дыма и несчастной водки

прости за то, что отпустил в последних числах октября.

теперь чужие мы.и я не тот.и ты не та.

забыть тебя, забить, запить и вычеркнуть из памяти.

но все твои черты во мне, как шрам, останутся.

да просто помню разговоры до утра: мечтали

чтоб боги друг для друга нас с тобою создавали.

я помню, как любила лесть, метро, слова и улицы,

3 белых лилии, Коэльо и прогуливать.

и до дебильности во мне твой почерк и "ничто не вечно".

и наше:"что?конечно.встречу на конечной."

я помню смех на вкус твой и объятия до дрожи.

мы прошлое.да.теперь так тошно мне.

я помню руки твои, губы твои..мальборо,

это Толстой писал сценарий к нашей Санта-Барбаре.

стопку до дна и снова вера, что мечты сбываются.

2 пачки пеплом, изображенье размывается.

и только в памяти:зачем ты быстро так идешь? останемся.

—поторопись, люблю, когда прохожие меняются.

а я ведь никогда не слышал.как ты улыбаешься.

лишь только трафаретно и затёрто, повторяешься.

и всё ты говорила мне о противоположностях,

которые сближаются, становятся похожими.

и мы ведь тоже когда-то тоже были целым.

потом гранит стал грифелем, потом писали мелом.

и снова твои мальборо, моё снотворное..

мы навсегда останемся непарными, сонорные.

и с каждым днём тебя во мне все меньше, то - нечаянно

прости, что помню все "потом" твои и обещания

и до сих пор им всем я верю как дворняга преданная,

и до сих пор брожу меж стен отёсанных, изведанных

подле которых вместе мы, влюбленные, ступали в лужи.

потом простуженная мне клялась, что я так нужен.

две параллельные станции, последняя и первая.

всегда был твоим Каем, не стала моею Гердою.

всё та же песня на повторе, виски твоих глаз и бред.

рассказ о смерти "мы"на сто страниц.такой сюжет.

а я читаю рифмы свои, строчки пьяные под биты.

прости, забыл забыть вчера о том, что мы с тобой забыты.

надеюсь, тот, кто рядом, он заслуживает шоу

а у тебя всё хорошо.ну ладно.я пошел..