На самом деле мы говорим о разных вещах.
Даже если говорим об одном, то слышим разное друг от друга, ибо находимся не с тем, с кем ведём беседу, а порознь, в совершенном одиночестве друг от друга, в себе и из себя же выдаём суждения…
Если бы кто -то кого -то старался не просто понять, понять что -то о нём, а просто попытался понять с ним, став на его сторону, сопереживая, может быть или сочувствуя, но как -бы изнутри того, другого…
Как же это возможно, понять насколько человек любит или ненавидит другого, насколько его раздражает чья -то воинственность или чьё-то равнодушие?
Я удивляюсь, тешу себя надеждой, что не уставать удивляться- это признак ума, всё -таки, а не глупости.
Хочется ли мне быть умной? Ну да, быть, а не казаться. Казаться хочется дурочкой. Ибо дурочка- это явление редкостное и очень результативное…
Нет ни плохих, ни хороших людей.
Нет ни правильных, ни неправильных.
Нет ни умных, ни дураков.
Любой поступок или мнение, любые движения души или тела, даже самые аморальные на вид и омерзительные в наших ощущениях, могут иметь под собой свет и драму.
И даже ненависть и проклятья, могут быть бессилием и болью, а великодушие и благородство - нести в себе агрессию и неприятие. Может быть всё, что угодно.
Всё…
Жизнь представляется мне каким -то ажурным воздушным полотном витиевато вывязанных событий, где множество нитей переплетаются, где всё логично и в результате -правильно, цельно.
Но ты находишься сейчас в одном узелке её полотна и увидеть, что в результате всё так правильно, законченно и гармонично, тебе сейчас не представится возможности. Ты всего лишь точка, петля, мазок на полотне. Даже если кажется, что очень тёмный, то тебе не узнать на самом деле, что это всего лишь мазок в зрачке у Моны Лизы.
А, значит, находясь в этом тёмном пятне тебе вряд ли удастся разглядеть её улыбку.
