Я просто в восторге от наших с ним ссор. Я – сука. Он – мудак. Взаимно? О да. А не пошел бы он нахуй? Ой, пойдешь? Спасибо, милый. Говоришь, что еще любишь? Да ты что?! А вот я тебя нет. Опять я сука? Да знаю я, сладкий. Почему нельзя погулять? Ну у меня как бэ «любовь». Большая и очень светлая! Да еще такая «верная»! просто как ты раньше!
А зима ушла. И нет больше тех отговорок… и нет больше преград. И все ближе лето… которое напомнит о моем прошлом лете.. о том самом счастливом. И между нами осталась осень. Потом зима. А вскоре еще и весна.
А он все так же любит. Безумно. Матом. Алкоголем и сигаретами. Любит. Ведь любит.
А я даже соскучилась по тому запаху от него… Hugo Boss. Помню, как от меня пахло им весь день, если мы лежали вместе. На одном гребанном узком диванчике. Просевшем до самого пола. Иногда лежишь, а в спину упирается какая-нибудь пружинка. И тебе не важно. Он тебя обнимает, и насрать на все остальное.
А еще когда он утром встречал у дома. Выбегаешь, и оп, ему на шею. Он смеется. Получаешь поджопник. И опять этот умопомрачительный запах. До потери сознания. До треска в ушах. И не хочется отпускать. И тебя не хотят отпускать. И вы так стоите минут десять…
А еще.… А еще.… Когда он брал трубку, слышала всегда, вместо тупо банального и жуткого «алло», от которого холодит кровь. Я всегда слышала теплое и влюбленное «да, девочка моя маленькая?».
Еще было приятно осознавать, что во время диалогов с остальными, он орет на них матом. Жестко. Даже на родного брата.. А мне.. Мне только «любимая, блин.» или в крайнем случае «заткнись, дурочка! Арр, бесишь!». Приятно.
Только я его не люблю. Нет. Конечно нет. Ни в коем случае! Мне нельзя его любить! И я не люблю. Конечно.