да какого черта, собственно, какого хуя,
жить, ревновать и злиться, не знать весны,
может я так и помру онанируя и ревнуя,
может я так и помру в попытке нащупать сны
и дописаться, добиться и достучаться
до каких-то ее немысленных мне высот
а я хочу только счастья, терпкого, неразбавленного счастья
где-то грамм двести, но лучше - чтоб все пятьсот.
мне бы хватило счастья, как и тротила,
я бы рванул планеточку на куски.
господи, почему все кому подфартило,
такие феерические дураки?
да какого дьявола, собственно, какому богу
выдумалась вся эта вот резня?
даже в бреду не выдумаешь такого.
дикая феерическая херня.
нежность упрямо множится на бесчестье,
страсть бесконечно ломится к суете,
господи, как уже наконец-то мне с ней расчесться?
как мне остаться целой средь этих стен?
пауза. прочерк. пауза. снова прочерк.
боль, бесконечность, почерк такой родной -
так же ложится ласковый завиточек
между щекой и ухом… кромсать губой
нежные губы. ее становиться кожей,
только врастать в нее, кости кроша в песок
даже дорога готова была стать ложем
если б она любила… да к черту! бог,
вот тебе вызов: если ты существуешь,
дай наконец коснуться ее руки.
если ты смог придумать ее - такую,
все остальное в сущности пустяки