Я расскажу тебе как все будет, когда ты переступишь порог моего скудно обставленного рая… За окном будет весна, увы, легкомысленная и, впервые в жизни, - чужая. Ты можешь прийти ко мне утром, можешь ночью… для тебя всегда двери открыты, а впрочем и окна тоже… Хочешь я буду крикливо стервозной, хочешь нежной как снежный ком? Хочешь в рубашке, чулках, без? Я буду… а могу и не быть. Вот ты придешь такой весь циничный, побитый жизнью, униженный любовью… придешь ко мне, циничной, побитой жизнью, униженной любовью… Придешь, чтобы взять, придешь, чтобы отдать… Только вся проблема в том, что нам нечего взять друг у друга и поэтому мы будем просто заниматься сексом. Я расскажу тебе сейчас про секс… про то, что ты и без меня неплохо знаешь. Но эта проза – она про секс. О чем мне еще писать, если в итоге от меня тебе хочется именно этого? И тебе… тебе… даже тебе, правда, малыш? Какой идиот придумал, что можно заниматься сексом, а можно любовью? В чем разница? Если любишь, то будешь трахать бесчувственное бревно и внушать себе: «зато она готовит вкусно…» вошел, «она такая милая и совсем не дура» вышел. Да простят меня девушки, которые, занимаясь сексом, успевают подсчитать годовой баланс или составить смету. Я не занимаюсь сексом с теми, чье тело мне не нравится, у кого в глазах нет passion, а руки не заставляют трепетать только при взгляде на них, именно поэтому я любила каждое тело, каждый запах, каждое судорожное сокращение мышц… Так почему же это секс, а не любовь? Потому что перед этим мы не говорили друг другу приторно-слащавых и лживых «люблю» глядя туманными глазами в ночь? Или потому что я не была знакома с его мамой, не называла его зайкой и не дарила ему галстуков? А впрочем это не столь важно… Важно, что когда ты придешь, я буду твоей… Я отдамся тебе медленно или быстро, на полу, на столе или в душе, дерзко и красиво… И я знаю, что стану твоим наркотиком, знаю, что ты будешь помнить запах моих волос, руки сжимающие простынь… Знаю, что ты погрязнешь в подлинности моих стонов, в дрожи моих плеч… Возможно, одной дозы будет достаточно, а возможно, моим наркотиком станешь ты… Отдаваться – это ведь тоже искусство… Отдаваться и продаваться разные вещи, миром правят те, кто идеально владеют искусством продаваться, я одинаково хорошо делаю и то, и другое. Так что же будем между мной и тобой? Любовь или секс? Я расскажу тебе как все будет… Я просто пальцем проведу по твоей шее, а в жилах тут же зациркулирует кровь, в голове запрыгают искры, а глаза застелет туман. Дальше ты будешь помнить лишь обрывки и фрагменты… Расширенные зрачки, запах дикости и инстинктов, волосы небрежно рассыпались по плечам, губы пересохли, язык онемел… На кончиках ресниц театр теней покажет нам свое коронное шоу, а блики сойдут с ума, играя у тебя между лопатками… Я по крепче прижму тебя к себе, плотно обхватив ногами, чтобы впитать в себя каждый миллиграмм тебя… Каплю пота на шее, глухой стон, дрогнувшие скулы… Впитаю, чтобы дышать всем этим какое-то время. А ты будешь жадно ловить каждый мой крик, каждый мой вздох…
Только знаешь, ты лучше ничего не говори и плотнее прикрой дверь, когда будешь уходить из моего скудно обставленного рая.
Чувствовать.
Не ощущать, а чувствовать, как к твоим плечам прикасаются губы. Жарко, медленно, тихо. Поднимаются по шее …
И ты перестаёшь слышать слова, которые говорят ваши друзья. Видишь тихую зависть твоих подруг и убегающие глаза, когда ты переводишь на них взгляд. Но и это через пол секунды остаётся в стороне, ведь твои плечи чувствуют, эти прикосновения и ты уже не слышишь ничего кроме шёпота. Невольно ещё немного слабого алкоголя и ты вложишь свою ладонь в его руку. Хочется повернуться к нему, но это будет чуть позже, нравиться все, что происходит сейчас, ведь ты в центре внимания
Плечи, губы, шёпот, алкоголь… Не стоит переживать, он посадит тебя на переднее сидение и увезёт от сюда когда ты устанешь от всех этих глаз.
Ты его не отпустишь никогда и он не даст тебе уснуть.