Бесконечность серых снов меня раздражает Вновь пытаюсь их раскрасить, себя убивая Концептуальный художник проявился во мне Он пишет портреты истлевших идей Каждый вечер с нетерпением приступая к работе Он пытается понять, что же действительно хочет Но известно одно, на чём он будет писать И то что на утро снова будет искать Исколотые вены вместо холста Его краски и кисть - героин и игла
Кто-то в моём теле спрятался под кожу Утром в зеркале опять я не узнал свою рожу Пол чека в кармане, в телефоне гудки Ну где же ты сука, трубку возьми Дрожащей рукой выбираю контроль Зарывая мечту остаться просто собой Нервы сжигает больных мыслей поток И хочется просто сделать правды глоток Но опять по тёмным улицам летит неотложка А во всём виноваты: зажигалка и ложка