Так странно, хочется что-то написать, что-то рассказать, очень честно, очень лаконично, а что в голову не приходит, не знаю о чем.

В такие моменты вдохновение как голубь, знаете, которого хочешь накормить, тянешь к нему ладонь, ждешь что вот он сейчас подойдет, довериться тебе, и ты видишь, вот уже каких то 30 см, и он вдруг пугается даже случайного дыхания, что то его останавливает и он пятится назад. Вот так же и мысли, словно вот где-то витают вокруг, как ореол, окутывают с ног до головы, чтобы тебе не было холодно от одиночества, от постоянной толкотни на улицах, от злых взглядов, от небрежности города, от всей этой грязи, которую люди так усердно день за дем создают. И вот они тут, и вот уже хочется придать им облачение, чтобы хоть кто-то прочитал это, или самой чтобы потом перечитывать, потому что не все что мы пишем наше, я в этом убеждена, что то делается неведомыми нами чувствами и ощущениями а мы просто пишем. Но это так часто ускользает от нас, сидишь думаешь размышляешь, но нет под рукой бумаги и ручки. Или думаешь, и вот уже в голове какая то мелодия, но ты далеко от дома. Или вот видишь что-то и уже представляешь как крупко держишь в руках карандаш, и рисуеш это, штрихами, небрежными, но своими, такими же как свои эмоции.

Но знаете, самое лучшее в этом бегстве мыслей то, что оно порождает другие мысли. Заставляет думать. Не просто думать, а вдумываться, анализировать, находить что-то глубинное даже не в обыденном, а скорее чем то бессмысленном, но все таки не оставаться равнодушной к себе самой. И вот уже пока я печатаю, у меня начинают появлятся идеи, какие то нужные мысли. Вот что самое удивительное.