Я просто изначально родилась какой-то бестолковой. И всего во мне было слишком. Слишком глупая, слишком умничала, слишком громкая и слишком тихая, слишком наглая и слишком скромная. Получилось так, что и вокруг все было какое-то слишком. Черно-белое, ярко-темное. Жизнь в пограничьях(?). То слепит глаза блеском, то застилает нещадной тьмой из бездны.
И всегда было недостаточно. Отдаешь все, что есть и этого оказывается мало. Прыгаешь выше головы тайского Будды и тоже не хватает. Тратишь силы, дохнешь, как конь в поле и все еще нужно больше.
Ловить дереализацию страшно. Блевать воспоминаниями — тоже. Не понимаю где нахожусь и что от меня нужно. Почему-то справляюсь снова. Не я, а та, на кого смотрю как бы со стороны. Я вижу как закатываются их глаза, когда я начинаю отворачиваться. Стараться быть собой — тоже слишком. Притворяться не получается. А потом как-то удивительно складывается, что зеркальное отношение — тоже слишком. Для меня — слишком. Потому что жестокости недостаточно.