Рождество. Одно из моих заветных желаний звучало просто: «Любить и быть любимой».
Моё увлечение — литература. Я жадно впитывала страницы, ловила каждую эмоцию, каждый трепет души героев. Меня завораживали их переживания, глубина чувств, драматизм выборов. А сама я…
Я была девочкой «из правильных»: отличница, пример для подражания, безупречная репутация. Ни скандалов, ни ошибок, ни резких поворотов — словно идеально выверенная линия на графике. Жизнь выглядела образцовой, почти стерильной. И именно это пугало.
Мне отчаянно хотелось настоящих страстей. Не книжных, не придуманных, не прочувствованных сквозь строчки романа, а живых, грубых, непредсказуемых. Таких, от которых перехватывает дыхание, а сердце бьётся не по расписанию.
И вот желание исполнилось.
Раньше я смотрела на чужие истории любви со стороны — с холодной ясностью аналитика. Всё казалось таким очевидным: «Если любит — хорошо, если нет — уходи». Почему люди мучаются? Почему топчутся на месте, терпят, надеются, разбиваются? Ведь правила просты, как таблица умножения.
Но когда сама оказалась внутри этого вихря, поняла: любовь это не задача с готовым ответом в конце учебника. Она не подчиняется логическим схемам, не вписывается в чёткие «можно/нельзя». Это ураган, который срывает вывески с привычными надписями и оставляет тебя посреди незнакомого ландшафта.
Теперь я знаю: иногда самое понятное на расстоянии становится самым запутанным вблизи. А то, что казалось слабостью, оборачивается силой. И наоборот.
Любовь — это не инструкция. Это опыт. Порой болезненный, хаотичный, но — настоящий.