Каждый раз, когда я загоняюсь, что недостаточно хороша для любви (список воображаемых и реальных моих недостатков опустим, потому что невоспитанно при красивом ебальнике и чувстве юмора уровня Елены Степаненко, может, даже выше, пенять на вросший ноготь, которого у меня, кстати, тоже нет), так вот! Каждый раз, когда я начинаю думать, что меня нельзя полюбить, я вспоминаю, что К. в первый раз меня поцеловал в день, когда я ему назначила встречу в травмпункте, куда пришла с воображаемым переломом мизинца ноги и невоображаемым амфетаминовым психозом.

Любят не за что-то, а вопреки просто так, это практически нельзя контролировать. Поэтому не любят — и похуй.