бестолковые люди колонной идут во мрак,
наслаждаясь часами бессмысленными отваги.
я пыталась… пыталась хотя бы себе не врать,
выражая чужие страдания на бумаге.
в невесомости этим секундам теряешь счёт,
вот бежишь от судьбы, вот смеёшься над дураками,
вот целуешь его жжёт поверхность холодных щёк,
а потом задыхаешься собственными стихами.
посмотри на меня и, пожалуйста, отвернись.
от таких вот не ждут ни руки, ни любви, ни мира.
всё, чего я хочу, разбежаться и прыгнуть вниз,
а с твоими косичками, сон, ты такая милая.
я довольна собой, и мне хватит проблем вполне,
сон, всё глупости это слова и мои обиды.
я его не люблю и тебя, знаешь, тоже не…
и мне как-то комфортно в моём состоянии гниды.
не Джульетта я, знаю, не Герда и не Ассоль,
не останусь в снегу и под алыми парусами.
я привыкла, внутри и вокруг меня только боль,
я привыкла к тому, что меня без конца бросали.
всё хорошее быстро стирается за спиной,
а плохое мы помним так ясно и так чудесно.
я теряла не раз всё, что было любимо мной,
и хотя бы с собой я стараюсь остаться честной.
я за вкус твоих губ, сон, готова отдать и жизнь,
но у нас постоянно мешается кто-то третий.
я сдаюсь, сон, сдаюсь. но, пожалуйста, ты борись,
потому что любовь, как ты знаешь, сильнее смерти.