Раньше было больше сил. Раньше, как-то, знаешь, внутри тебя словно было налитое кровью сердце. Упругое и пульсирующее. Словно свежий сочный плод. Раньше любовь была ослепительно яркая, в которую ты погружаешься с головой. Она затекает тебе в нос, рот, лёгкие. Ты хочешь вдохнуть её, и ты захлёбываешься. Хоть, признаться, это и было совсем уж нездорово. Прошло три года, и иногда мне этого не хватает. Я совру, если скажу, что не тоскую. Но больше не по тебе, а по той девочке, которой была с тобой. По той любви, которая сделала меня тогда собой.
Наверное, подъемы всегда идут в ногу с тем, как ты ломаешь колени, разбиваясь при падении.
Потому что я точно не скучаю по тремору в руках. По сдавленному кому в горле. По резкому учащению сердцебиения рефлекторно на звук уведомлений от твоих сообщений. По моим истерикам, и потому как мне постоянно плохо быть с тобой. По тому как я души в тебе не чаю, и сломя голову несусь спасать наши отношения, бросаясь на рельсы поезда.
А сейчас. Я стала старше. У меня появилась новая любовь. Потом ещё одна. Зрелая, взращивающая, которая топливо, а не хаотичный пожар. Прошло три года. И я задаюсь вопросом: возможно ли любить так сильно, не проваливаясь при этом в кроличью нору?