Пишу, стираю, пишу, стираю, пишу… А сказать хочется всего одно: дерьмово мне. Не знаю, был ли период хуже, чем тот, который я проживаю сейчас. Не могу вспомнить, но подозреваю, что дальше будет только хуже. Жду, когда не смогу уже плакать, но там какой-то нескончаемый запас слез. Когда прекратятся истерики. Когда я смогу зацепиться хоть за что-то, чтобы жить. Когда жизнь перестанет казаться таким дном.

Работа была некой ширмой, скрывающей все остальное. Как только от ширмы избавилась, увидела все то, что находилось за ней годами. Пустота. Абсолютная пустота. Там есть только боль.

Просыпаюсь утром и не понимаю зачем.
Что делать со своей жизнью? И как, черт возьми, перестать плакать?!