Начиналось всё так незатейливо, так несерьёзно. Помнится, я тогда вообще не заостряла внимание на нашем общении. Дальше — больше. Серьёзнее. Важнее. Быстрее. Вот уже летит время. Я приехала первый раз, второй. Планирую приехать в следующем месяце. А через 2 года закончится учёба. Наверное, мы сможем видеться чаще? А ты будешь ко мне приезжать?
Я ведь знала заранее, что идеально никогда не будет? Я обязана была знать это. И когда начнутся трудности, я вообще-то должна быть готова к ним. Но почему-то проклятые слёзы.
Мы разные? А что у нас общего? Я стараюсь внедриться в твои интересы, полюбить и принять их. Мне и правда весело, но по большей части это связано с тобой. Мне нравится, как этим увлечён именно ты. Надеюсь, это не плохо.
Оказывается, вы общаетесь уже давно. У вас много общего. Думаешь, нам не о чем поговорить? Думаешь, лучше расстаться? Ты в чём-то прав, просто я отказывалась это признавать до последнего. Но ты всё равно позволил приехать.
И не зря. Приезд многое изменил. Я и так знала, что хочу быть тут, а ты переосмыслил это, вновь впуская меня. Правда, теперь с рядом условий.
И вот я уже перед фактом поставлена. Ты не привык жить, как все, а если я хочу быть рядом, я должна принять тебя. Конечно, я приму. Это же ты.
Но принятие отдаётся глухими ударами в сердце. Я чувствую острую боль при любом упоминании о нашем новом образе жизни. Почему я не могу просто принять это?
Ну а сейчас ты немного эгоистичен. Ты убеждаешь меня, что я справлюсь, но на самом деле, просто хочешь, чтобы я справилась. Потому что так комфортнее тебе.
Мне не хочется думать о том, что будет дальше.
Пусть всё просто станет хорошо. Само. Потому что я уже не справляюсь.