хочется думать, что всё это сон. что вот сейчас я проснусь от её ласкового мяуканья под боком, буду бранить за то, что она снова забралась мне на грудь и тычется мордой прямо в лицо. но нет, руки помнят, как я её поджигала. она горела ярче кометы галлея. из её пепла, смешанного с водой, вырастут невиданной красоты цветы. её больше нет. осталось смириться с этим.