Вокруг тебя всегда было много женщин. И я почему-то думала, что я особенная. Я считала, что ты не говоришь им тех слов, что говорил мне. Думала, что только мое имя ты пишешь с заглавной буквы, только мое имя произносишь с такой трепетностью. Признаюсь, какая-то часть меня понимала, что я всего лишь “одна из…,” но чем больше любовь оспепляла меня, тем больше оправданий я тебе искала. Все твои слагания о высшей любви, умные речи, так подкупали. “Неужели это посвящено мне?” И так думала каждая, кому ты давал надежду с безразличием в сердце. Все эти замысловатые фразы были не мне, не тем миллионам женщин, а самому себе. Ты был влюблен лишь в себя, в свой образ и в свои чувства. Человек для тебя лишь объект. Ты не любил никого. Ты любил играть в любовь.