Открой окно и выкинь все свои мятые листки со стихами. Смотри, как они летят. По асфальту с жухлой листвой.

Странный человек. Хочется писать и одновременно хочется презирать это. Стоит ли писать о нём. Эти глупые строчки. Совершенно бесполезные. Абсолютно глупые. Там им и место. Ах, неудачник. Неудачник с красками. Странный человек.

Но есть в нём что-то. Что и заставляет писать это. Это не стихи. Это можно оставить. Хотя я сейчас бы выкинул и клавиатуру. И вышел бы из окна вслед за ней. Хорошие ночи пошли. Чудо не поможет. Сейчас меня вытащит только человек. Меня всё больше тошнит от музыки.

Мне всё больше хочется застрелиться от тишины.

А сейчас..

Пожалуй, пока остались хоть какие-то воспоминания.