Такая усталость, что отношение к происходящему - будь что будет.

У меня нет ни сил, объяснять как на самом деле, ни желания тратиться на это, чтобы потом отходить неделями из-за мелочного конфликта, раздутого до громких слов и грубых выражений.

Проворный мальчик, которого я полюбила, дотошный до истины, знающий положение вещей и сведущий во многих вопросах, так интересных мне, целеустремленный и уверенный, что с тобой?

Я ли это сотворила своими руками? Я ли причина всему?

Я задаюсь этими вопросами из конфликта в конфликт, разворачивающихся на пустом для меня месте.

Вещи, происходящие здесь, совершенно противоречат представлениям о любви.

Есть ли она после?

Насколько мы ценны, будучи в употреблении?